ArtPoésie

Poème de Christine Jouhaud-Mille

2011-12-17T15:19:00.023+02:00

Les mots de Christine Jouhaud-Mille égrainent les silences de l'impalpable clapotis du temps. On entend un phrasé inédit, forgé au fil d'araignée, écoutez…

Femme dans son lit de galets

Dans le lit à sec du torrent

le corps d’une femme

à la posture couchée

à été conté

Elle est nue

Façonnée en galets arrondis
et assemblage syllabaire
Tê-te, bus-te, br-as, jam-bes

Ses rondeurs
en cailloux
polis par le frottement
Seins, han-che, fes-se, cuis-se

Science des couleurs,
du modelé, manière
savante à créer
cet être camaïeu

Elle n’est pas faite de chair
mais bien de pierres et pourtant
chacun de ses attributs féminins
exulte

S’ensuit dans cette lecture sculpturale

un biaisé léger, contraignant
le large thorax
à chavirer sur le côté
son sein oblong

teinté sable et veines sombres

Deux roches bombées figurent

ventre doré et bas ventre marbré d’ocre.
Beauté du galbe :
d’un même bloc cendré émergent
le haut de la hanche jusqu’à

la pliure du genoux

Sur le traversin minéral
repose l’ogive
rehaussée de coulures serpentines
et d’une coiffe en galet gris

La gisante
               est de ses
               souvenirs à lui
le lapidaire
               ne lui a
               donné
               aucun regard
Rien…
même pas un soupçon d’yeux

Le soleil joue
               les lumières et les ombres
au fil des heures
               lui insufflant
               des mouvements infimes

Puis-je espérer…
Je veux croire au songe
Que cette nuit
nous nous retrouverons
sur ce lit de galets.

Christine Jouhaud-Mille

Le poème vient d’être publié aux éditions Chèvrefeuille étoilée, dans la revue étoiles d’encre n° 47-48 (Féminin/masculin)
Savoir plus sur Christine Jouhaud-Mille : atelier d'écriture de Carole Menahem-Lilin

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Vivent les vacances, nouvelle de Pascal Nyiri

2011-09-06T01:02:00.008+03:00

Feuilletons "Vivent les vacances", la nouvelle de Pascal Nyiri, illustrée par l’artiste et poète. La nouvelle sera présentée en 3 parties, introduites chacune par un de ses dessins.

1e partie
Illustration et texte, concis de densité rythmée, bondissants, balancés, gambadés, slamés de tendresse à coup de poing du cœur, respirés de vigilante bonté, aimantés et qui font aimer cette sacrée vie. Le trait clairvoyant du feutre va droit au primordial de la jungle du cerveau... (tout dessin au feutre sur papier Canson 180g)

Une semaine de huit jours avec Elia, huit promenades dans les garrigues, sept promenades à Fon Colombe, une heure de piscine, huit déjeuners à la table de bois prévue dans le petit parc de Proby. Pas mal de quart d'heures en voiture. Quelques beaux sourires, un regard direct à peu prêt tout le temps. Quelques chansons que j'ai en mémoire, à capela sous l'ombre bienfaitrice des pins rescapés d'un incendie ancien mais visiblement dévastateur. Ces arbres ne sont pas morts, mais seuls les derniers mètres sont fournis d'aiguilles et de pommes. Le sous bois monte parfois haut. Il y a là, ce sont les collines de Grabels, trois chemins possibles, qui font une boucle de cinq ou six kilomètres. Les jours de très grande forme, nous faisions une pointe vers un sommet qu'habite une sorte de Fortin abandonné. Nous sommes montés jusqu'à lui deux fois, mais depuis pas mal de temps, nous abandonnons au tiers et faisons demi-tour. Le but n'est pas d'aboutir forcément quelque part. Le but est de marcher et courir sur un chemin que nous connaissons bien, avec les moments où je dois tenir Elia par la main. Les moments un peu dangereux comme la présence de barbelés. Anticiper. Voilà la technique de promenade.

2e partie

L’âme de Pascal et d’Elia sortent de la cité, main dans la main, s’échappent, architecturées d’autonomie en symbiose, de la ville livresque livrée aux discours et à la construction perpétuelle, sous tension d’un tonitruant soleil chant de coq, pour rejoindre les espaces silencieux de papillons enivrés.

Je disais trois chemins possibles ; c'est Elia qui marche donc devant qui choisit de descendre à gauche, d'aller droit, ou de descendre sur la droite. Loin d'être sportifs, nous profitons de l'absence quasi totale de l'objet humain, pour moi chanter et jouer de la flûte et pour Elia de tracer des symboles sur le tableau naturel qu'offre la terre nue. Terre noire, humide, ou blonde, ou rousse, avec fourmis, avec petites pierres, terre plane ou en pente. Comme des curiosités, en macro-paysage. Elia aime les spirales, les triangles, et les angles courbes, le profond et le superficiel. Comme tentant d'utiliser l'objet Planète Terre au moins. Comme tente-t-il d'utiliser l'objet être humain au moins. Dans notre architecture trop d'humain, et ce n'est pas prêt de changer. Enfin, tant qu'on peut se balader dans les petites collines, la catastrophe sociale n'est pas définitive. Attention de bien éteindre ses cigarettes. Et surtout restons du côté d'Elia. Tout se passe comme si c'est toujours Elia qui a raison. Mais j'avance que moi aussi j'ai raison. Et je relève Elia avec force et douceur pour qu'on puisse avancer. Parfois trois quatre levées d'affilées, puis il part en courant, les bras un peu comme des ailes. Il m'attend, la main vers la mienne. J'aime lui soliloquer quelques faits de sociétés, actuels, personnels, idéaux, bizarres, méconnus. L'émission de Radio Elia, une annexe à l'éko des garrigues où je suis aussi animateur. Elia aime les plantes, et particulièrement le houx et les buis. Il fait la récolte des glands trouvés à notre hauteur. Puis ne sait plus quoi faire avec, et moi non plus. Alors nous passons le pas.

3e partie
Toute analyse devient caduque, à force, devant la puissance de l'évocation

Vous le savez, Elia n'aime pas les mots, mais aime parler le langage du moteur de la voiture, BleBleleleBle. Son cri d'aigle est parfait. Et quand-t-il juge que ma conduite est trop souple il secoue le siège passager. Il y a quelque chose qu'Elia fait parfaitement, c'est s'asseoir sur la banquette arrière pour qu'on bloque la ceinture. Et puis il est très sage. D'ailleurs quand nous faisons le pique-nique il mange tranquillement ce que nous avons été chasser au Drive du fast-food de Trifontaine. N'imaginons pas qu'Elia trouve cohérentes : frontières et capitalisation. A la piscine, il me dirige vers l'accès de secours qui donne sur la rue. Nous étions à la piscine un samedi matin, et il n'y avait pas de queue au toboggan. Dans le cas contraire : s'adresser au maître-nageur et doubler. Dès qu'Elia montre qu'il en a marre, c'est à dire après une heure de baignade, nous montons dans la clio pour aller acheter la viande, et la salade. Et puis, pour finir ce texte : Fon Colombe. Il y a deux parcs mitoyens, et le matin il n'y a presque personne, ou bien des petits qui jouent sur les structures. On peut également marcher dans les rues semi-piétonnes du lotissement et rejoindre une entrée de l'un des deux parcs. Elia aime découvrir les nouveaux chemins possibles. Pour cela, il s'échappe, et il faut courir pour le rattraper. Mais après, il faut lui faire confiance et se laisser guider. Un peu comme on compose en musique, à la recherche d'idées nouvelles. Avec Nel et Françoise, hier dimanche, revenus de la dernière course dans les garrigues, nous parlions des instruments de musique les mieux adaptés au handicap d'Elia. Je pense à la Sanza (le piano à pouce). Il faudrait trouver un protocole. Un cours de musique à l'école. La présence d'autres enfants. Encore un autre passage secret à découvrir.

Voilà, j'ai trouvé cette semaine formidable. Elia que je connais depuis assez longtemps fait de grands progrès. J'ai sans doute donné beaucoup, mais ce que je reçois est extraordinaire.

de huit journées d'animation auprès d'Elia, un pré-ado-autiste, enfant d'une famille formidable. n'hésitez pas à me répondre pour me donner un avis. bien à tous. pascal nyiri.

pour contacter Pascal Nyiri lui écrire à partir de son émission de poésie sur la radio "L'eko des garrigues" Rimbaldies on tape

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Poèmes de Cristina Crisci, encres de Marie-Lydie Joffre

2011-06-26T00:22:00.001+03:00

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ENVOL

Un oiseau migrateur

me confie

aujourd’hui

des mots extraordinaires…

Présage ?

TEMPS

Dans la cathédrale des Simples,

réceptacle de Lumière,

la durée s’étire.

Je m’attarde….

la Grâce se révèle.

ALPHABET INTIME

Collante à ma peau

cette indicible nostalgie

de Nous.

Site de Cristina Crisci :
Dansantes Racines Ecritures

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"Sphères" nouvelle de Paul Lilin

2011-04-21T16:56:00.011+03:00

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Voici le début de la nouvelle intitulée "Sphères" première publication du jeune Paul Lilin, 15 ans, publiée sur le site Gizmo_inc
Vous trouverez sur le site la publication des 2 premiers chapitres de la nouvelle ainsi que l'entretien avec Paul Lilin

Chapitre 1 : Présentation

Nath était âgé de 14 ans lorsque son professeur et tuteur, titulaire de l’académie de Sulturn, dédia enfin une des leçons qu’il lui donnait quotidiennement aux Sphères. Le garçon savait juste que c’étaient de petites perles, d’une taille pouvant varier de quelques millimètres à deux ou trois centimètres de diamètre, et à la jolie couleur iridescente – comme s’il en émanait une faible lumière. Les teintes en étaient nombreuses.

Nath aimait beaucoup les regarder, et encore plus observer comment le nombre de Sphères portées par chaque personne – sur des colliers, des habits…- semblait définir le statut social de l’intéressé. Les érudits en portaient plus que les autres, mais leurs Sphères semblaient différentes – l’adolescent n’avait jamais réussi à deviner pourquoi.

Il avait aussi remarqué que, dans toutes les illustrations de légendes ou de récits guerriers, même sur les plus anciens, les Sphères étaient présentes. Il en avait donc déduit qu’elles tenaient une place importante dans la civilisation, mais il ne savait pas laquelle.

Le tuteur de Nath, donc, était nommé Andrik. C’était un homme d’une cinquantaine d’années au physique somme toute commun, en dehors de ses yeux verts qui, alternativement, pétillaient de malice ou le faisaient paraître d’une grande sagesse. Il était de taille moyenne, avait un dos arqué par des heures d’études et des muscles vite fatigués. Son visage, anguleux, dans lequel ressortaient ses yeux, commençait à prendre les rides de la vieillesse, et il affichait une petite barbe brune - sans moustaches - de la même couleur que celle de ses cheveux coupés court.

L’adolescent, quant à lui, était assez grand ; les yeux marron, il avait la peau légèrement bronzée, des cheveux bruns courts pleins d’épis, et de l’acné. Il n’était pas particulièrement musclé même s’il appréciait le sport, et parlait d’une voix grave.

Bien souvent, lui et son maître riaient ensemble en dehors des cours, ou bien Andrik donnait une réponse claire à l’obscure question que lui posait Nath. Ainsi il leur était arrivé de parler politique, de tenter de comprendre le monde, de discourir sur ses défauts – ou sur les femmes.

Nath l’aimait beaucoup, même s’il lui arrivait de trouver qu’il faisait trop de mystères ou, trait qu’attribue volontiers tout élève à son professeur, qu’il était trop sévère.

En dehors de cela, Nath ne connaissait pas grand-chose de son tuteur. Il le fréquentait depuis qu’il était tout petit, si bien qu’il lui semblait qu’il faisait partie de sa vie et presque de sa famille – tout comme son père ou sa mère, par exemple, voire plus. En fait, l’adolescent ne s’était jamais vraiment interrogé sur l’identité d’Andrik : c’était Andrik et puis c’était tout. Seul le nombre épatant de Sphères de toutes les couleurs qu’il arborait aurait pu faire douter l’élève de l’apparente simplicité du personnage, mais Nath l’aimait tellement qu’il n’aurait pu penser que l’homme était plus que ce qu’il disait être. Il n’était d’ailleurs pas bien loin de la vérité…

***

Lire la suite ...

Pour en savoir plus :
La nouvelle complète fait une centaine de pages et seuls les premiers chapitres sont relus, corrigés et publiés. Actuellement 2 chapitres sont publiés sur Gizmo et 7 chapitres sont publiés sur le site
des ateliers d'écriture

Enjoy !

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Photographies de Aurélia Blanc

2011-02-28T18:20:00.001+02:00

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Aurélia Blanc est une jeune photographe free lance. Diplômée de l’ENSAD de Paris, elle travaille pour des diffuseurs en tant que photographe de plateau, photographe institutionnel et photographe de portrait. Par ailleurs, c’est le portrait qui fonde son identité de photographe tant au plan professionnel que dans son parcours de recherche personnelle.

Voici, extrait des « Séries » de Aurélia Blanc, une présentation des portraits « Uncertain Age », prise de vue en lumière naturelle, l’éclairage privilégié de la photographe. Cette série sera exposée aux « Photographiques du Mans » du 12 mars au 3 avril 2011 au Parc Théodore Monod. Ci-dessous, Arielle, un des 7 portraits de l’exposition.

Le trouble

Photographies de Aurélia Blanc

Troublante, l’exposition des photos de Aurélia Blanc ! Des portraits sériels de femmes d’âge mûr, visages mis à nu, dévisagent le regardeur, aux fenêtres pastel du temps qui passe. Perce-neige, mentholé, perle fine, beige rosé, crème, rose givré, gris souris, aurore boréale, mauve mouvant, pistache tendre, gris souris encore… puis rien, que l’horizon blanc.

La pose identique des modèles fait penser à l’expérimentation scientifique, et induit une attitude figée de portrait vérité à l’encontre de la photo séduction. Ascèse de la composition, sévérité du cadrage carré, accentuent le taillant du portrait, statufié en buste grand décolleté. La luminosité du fond enrobe de douceur les chairs, texturées des plissures de la vie, et du sillon, là, tout près du coeur. L’approche clinique, sous lumière naturelle, donne un côté monacal aux œuvres. Le modèle, tenu de fixer l’objectif sans sourire, est astreint au silence : plongé en apnée sous le regard au scanner de la photographe, fiché à la manière du papillon piqué au support. Parfois une rosée de larmes a dû perler à la source des cils tant les yeux brillent…

Aurélia Blanc conceptualise-t-elle la représentation pour que la force du regard saute aux yeux ? Clouer les modèles au pilori de l’observation, c’est un peu se projeter dans les regards de ces figures de proue sous tension, qui n’ont cesse de questionner les miroirs parallèles, multipliés à l’infini des interrogations. A son tour, le regardeur, regardé en tête-à-tête, se retrouve à visage découvert, d’où son émoi.

Les photos de Aurélia Blanc ne donnent pas prise à l’anecdote, aucun signe extérieur d’époque ou de lieu, elles voguent dans un absolu de lumière ! Pourtant, ces portraits intemporels nous sont proches. Ces femmes, en proie à l’objectif, n’ont pas loisir de composer un personnage et restent vraies. On en perçoit sérénité, vitalité, bonté ; leur regard reste celui de l’enfant étonné, sous-tendu d’une inquiétude existentielle en résonance avec la tendresse. La photo révèle en retour la beauté de la personnalité profonde de chacune.

Tout a commencé par le portrait de sa mère, qu’Aurélia réalise dans une lumière « enveloppante et froide » sous impulsion d’une fascination, trouble fondamental au travail de création. Habitée du bonheur de sa prise de vue à offrir en partage, Aurélia est déçue que sa mère n’y voit que « le flétrissement de la peau. » A partir de ce choc frontal, elle est déterminée à faire un reportage d’investigation sur l’image de la femme quinquagénaire. Ainsi, est-elle amenée à photographier des amies de sa mère, toutes de cette tranche d’âge, sur le lieu de leur domicile, comme pour reconstituer l’intimité de l’émotion première. Une façon d’être avec les gens, au plus près de cette sensibilité qui capte les frémissements des fragilités pour en faire des forces au filtre de la spiritualité.

Sensitive, cette galerie de portraits arc-en-ciel à jouer avec le temps ! L’oeuvre qui manque à l’appel est le portrait originel.

Marie-Lydie Joffre
27 janvier 2011

Site de Aurélia Blanc
Série « Uncertain Age » exposée aux Photographiques du Mans

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Ascète IV, peinture de Laurent Castello

2011-02-12T00:04:00.012+02:00

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Voici une œuvre de Laurent Castello, peintre et dessinateur. Cette peinture, Ascète IV, fait partie de la série consacrée aux portraits rapprochés, commencée avec Ascète I, vieil homme au turban.

Citation de l'artiste au sujet de la série :
Au travers des grands portraits, je cherche à susciter une réflexion sur le monde moderne occidental en opposition à des cultures moins riches mais qui laissent une place plus grande à la spiritualité. Dans le regard lointain et détaché de mes personnages, c'est le spectateur qui est "transparent" d’où une réflexion sur sa propre existence, sans misérabilisme ni récrimination.

Ascète IV, janvier 2011, acrylique sur toile, 73 x 60 cm

Visage du sage

Buisson ardent
De questionnement
Ferveur polychrome

Bois flotté coulé d’argile
Taillé aux rayons de soleil
Gravé du temps qui passe
Balayé aux fétus de paille
Plaqué de lune au front
Encapuchonné de pilosité
En bataille ciselée
D’ombres et blondeurs

Voici l’Homme
Christ gothique décloué
Eclairé au grand nord
De l’été indien
Sur le frêle esquif
De la parole silencieuse

Figure de proue
Respire le vent à pleines narines
Sous les voiles du soleil levant
Navigue à vision
Cap sur la mer intérieure
De la spiritualité

ML Joffre

Savoir plus sur l’art de Laurent Castello
http://communaute.lateliercanson.com/web/fololo/home
http://www.flickr.com/photos/fololo/

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Photographies HDR de Trey Ratcliff

2011-01-07T00:03:00.014+02:00

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Trey Ratcliff est un jeune photographe du Texas, spécialiste du HDR. Il parcourt le monde en aventurier du XXIe siècle, tenant en mains, en guise de lance, son trépied sur lequel est amarré l’appareil photo élevé à hauteur de son visage, et qu’il entraîne dans la valse de ses découvertes avec la fougue du danseur inspiré…
Voici une sélection de photos de Trey réunies sous le thème de la ville
Cliquer sur les images pour les agrandir

USA. Yellowstone. Mur de brouillard au petit matin

Chine. Beijing. Porte du temple du Ciel

Chine. Beijing. Central business District

Chine. Province du Hunan. Feng Huang Cheng, cité médiévale

Hong Kong, la ville électrique

Thaïlande. Les veines de Bangkok

USA. Californie. San Francisco

Retrouvez Trey Ratcliff sur son site riche de ressources

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Texte de Elisa.

2010-11-11T19:05:00.017+02:00

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Voici le texte écrit par Elisa d’après l’encre de Marie-Lydie Joffre

Magnolia du Jardin des Plantes de Paris. 4 oct 2010

Dessin sur le motif à l’encre de Chine et au calame

Quand j'ai vu 'Magnolia'. J'ai été un peu en colère contre vous, pour m'avoir dérobé l'image de "mon Magnolia à moi". Je le chéris si grand en fleurs, que je vous en ai voulu de ces branches et de ce foisonnement direct et appuyé si fort, planté en largeur massive, poussant si vite et si droit... Et puis il y a eu la rencontre avec d'autres traits. Tout d'abord une branche qui vous surprend puisque l'on semble avoir voulu la rajouter là. Que veut-elle dire ? Est-elle accompagnée d'autres de ses semblables ? Et que veulent-elles dire... Celle-ci qui pousse là, au milieu et à l'opposé en même temps, en sens inverse, en dépit de toute logique, elle qui s'installe là si impatiemment, d'un ton si péremptoire, vindicatif, en force ou en douleur, de femme...? Respire-t-elle... ? On dirait qu'elle abrite un être fatigué, ou alors en méditation, un être ou une spiritualité, une philosophie, quelque chose à dire sur les arbres et la façon dont ils poussent, ce qu'il leur faut pour vivre et aimer la vie, pousser des fleurs sur leur poitrine lorsqu'ils ont le dos... avec une racine -ou- enraciné ? Est-ce un enfant sur ses genoux, ou le fruit de mon imagination, de la sienne...

Et cette autre qui est à naître de quelque chose qui se veut branche, feuille, oiseau, horizon et vent à la fois...

Et puis une autre, qui grandit en deux rondeurs, deux traits parallèles que je reconnais, enfin, que je devine tout en le reconnaissant. Il raconte l'histoire d'autres de vos peintures, une autre idée de la beauté, qui va toujours avec mon sourire...

Et ces feuilles derrière, semblant vouloir dire, 'je suis un arbre', mais celles-ci me semblent naître de quelque chose de bien plus insaisissable, le vent peut-être qui emporte d'autres branches avec lui, ou peut-être une cape, des cheveux-branches de femme y flottant.

On comprend mieux alors pourquoi les premières branches se dressent ainsi avec tant de force, c'est leur souffle, à l'intérieur, qui a tant à dire.

Je croyais les magnolias bien plus tranquilles que cela ! ;-))

En tout cas, je ne les regarderai plus de la même façon...

Elisa.

En savoir plus sur les dessins de ML Joffre, réalisés au Jardin des Plantes de Paris
séance du 4 oct 2010
séance du 6 oct 2010

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Texte de ValérY Meynadier

2010-09-20T01:24:00.013+03:00

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Le cri des vuvuzuelas

par ValérY Meynadier, dimanche 19 septembre 2010, à 19:17. Publié dans la Gazette de Montpellier, N°1150, du 1er au 7 juillet 2010

« Le football est aimé. Pourquoi est-il aimé ? Je vais vous le dire. Parce qu’il n’a aucune vérité » répondait Michel Platini à Marguerite Duras

Une ruche dans la tête, il pousse la porte capitonnée de sa suite, une enfilade de pièces avec salle de bain, cuisine, salon, chambre, reliés par un épais couloir. Mort de fatigue, il rentre dans son tombeau, il ressuscitera demain. Le silence grésille. Quel match ! Il s’allonge à grand peine, c’est dur de redescendre. Son sourire de pare-brise éclaté plane un instant dans l’air. Il revoit tout : la pelouse jaunie par le froid, les 130 décibels des vuvuzuelas, l’équipe adverse... c’est comme de sentir la solitude, soeur jumelle de l’univers, s’étendre dans l’infini des étoiles. Le ballon parfois lui semble si loin, la pelouse si noire, le public si minuscule, ne reste que la combustion de l’effort qu’il fournit. Le carton jaune le ramène à lui, il s’est agrippé. Puis cette passe décisive, but ! Cri de roche. Il marche sur la lune.
Il s’enveloppe de son linceul de brocart. Quelle chambre ! Quand le miroir de Venise avec son décor d’inséparables et de lys argentés lui tend son visage : au fond de ses yeux : un amas de cicatrices, un nez de vigne morte... Ce n’est pas là un sportif de haut niveau.
Il se dégage précipitamment du couvre-lit, il court ouvrir la fenêtre. Il ne sait plus marcher normalement. Dans ses rêves, il court encore, il dégage le ballon, il feinte, dribble, il plonge, penalty... Ses rêves singent le réel. Il a perdu des litres d’eau sur le stade. Dans les vestiaires, ils se sont écharpés. Ça bourdonne sous sa peau.
Le ciel est bas, d’un gris cendré si lourd. Et s’il plongeait dans l’océan indien ? Soumis à un contrôle permanent. Ce qu’il mange, ce qu’il boit, son taux d’hormones, combien de temps, il dort, combien de temps, il reste éveillé. Ses cadeaux d’anniversaire sont jetés sur la place publique. Bientôt ses pensées. C’est ça qu’il a vu dans ce miroir de sorcière : un homme mort. Il pense à ses enfants, à la joue de son petit dernier, au duvet de la joue de son enfant, ma poussière d’ange. Ils sont en train de tuer sa famille. Les embruns portés par le vent lui volent ses larmes. Il a envie de hurler. Quelle mascarade ! Il comprend, il comprend tout !
Les vuvuzuelas sont là pour couvrir les cris, tous les cris du monde... De guerre, d’orgasme, un milliard de préservatifs couvre la Coupe du Monde, il faut le savoir, les cris de folie, tout se sait, les cris de honte, quarante mille putes sont balancées, se balancent, les cris des malades : un sud africain sur dix a le sida, et ses zones de restriction commerciale d’un kilomètre ou deux autour des stades, les petits commerçants sont chassés de leurs rue et crient à l’injustice ! Même la pelouse va se mettre à crier, certains stades seront désormais partiellement constitués de gazon synthétique !
Ils ont brisé son rêve d’enfance.

Demain, il achète des Vuvuzuelas à ses petits et il claque la porte.

ValérY Meynadier

Pour en savoir plus sur l'écrivain ValérY Meynadier

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Les fleurs du Bien, peintures de Joëlle Gicquel

2010-09-06T23:15:00.011+03:00

1 Les fleurs du Bien et Gabriel, peinture à l'huile, 73 x 92 cm

2 Les fleurs du Bien et Raphaël, peinture à l'huile, 73 x 92 cm

3 Les fleurs de Raziel I, peinture à l'huile, 65 x 81 cm

4 Les fleurs de Raziel II, peinture à l'huile, 53 x 73 cm

Des fleurs très originales, fleurs de chair sur lesquelles on ne peut pas mettre d’étiquette ! Membranes pleines de sang, serties d’une géométrie sévère de vitrail, s’exacerbant en pointes de fuite de feu brûlé ! Matrices solidement plantées, moelleusement renflées, abritant en leur cœur coquelicot des réminiscences de Renaissance. Un travail de mémoire subtil, habité du flux palpitant de la vie…
Marie-Lydie Joffre

En savoir plus sur l'art de
Joëlle Gicquel

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infidélité, texte de Françoise Renaud

2010-08-08T19:46:00.019+03:00

Alors, c'était bien ?

Le grincement de la porte l’a trahie quand elle est entrée. Il était là, mains enfoncées dans les poches, hostile. Il la guettait.

- Oh, un peu classique pour moi !

- Et Annie, elle a aimé ?

- En fait elle n’est pas venue, son petit malade, tu comprends…

Elle s’avance vers le divan pour y déposer son sac, puis range sa carte d’abonnement au théâtre. Quand elle se retourne, elle voit qu’il la regarde avec insistance – ne trouve rien d’autre à faire.

- Mais qu’est-ce que tu as ?

Quand elle passe à sa portée, il lance le bras jusqu’au mur pour la gêner.

Autour d’eux, la ville s’est agrandie, organisée, rampante. Les lampes projettent leurs cercles blancs sur le sol de la pièce en désordre comme dans les endroits de perdition.

Elle reste un instant immobile, le défie.

- S’il-te plaît, laisse-moi passer, je suis fatiguée.

Dans son dernier mouvement, il a penché le buste vers elle et il a senti son odeur, respiré ses cheveux. De son côté, elle a vu son visage tout proche, un visage qu’elle ne reconnaît pas. Quelque chose d’indéfinissable qui s’est infiltré en lui depuis quelques temps jusqu’à déformer sa bouche, quelque chose qui émane sûrement de son passé et qui s’est renforcé depuis qu’elle a pris sa décision et que la confiance a basculé.

Il le sait, il le sent.

Et c’est vrai qu’elle n’est plus la même depuis ce fameux soir où l’autre avait placé la main contre son cou.

Elle dit :

- Je suis désolée.

Oui, ce soir-là – plus encore que les autres soirs –, elle est désolée de cette douleur qui l’envahit à un point terrifiant et qui se lève en lui comme une tempête. Mais elle ne peut pas donner d’explications détaillées sur ce qui est en train d’arriver pour elle. L’attrait de la nouveauté, ce corps ardent, cet acte qui la vide de toute pensée et la jette sur un lit de sable brûlant… et le silence qui suit.

Cet oubli total à elle-même.

Il s’est retiré dans un coin de la pièce. Il dit d’une voix à peine audible :

- Alors, tout est fini ?

- Je ne sais pas.

Sur la commode, près de la lampe, il y a une photographie d’enfant, un garçon de sept ou huit ans. Juste à côté, un bouquet de fleurs blanches.

Françoise Renaud

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L’envol d’une fidélité !

Texte et encre jouent en symbiose la partition de la séparation, les coins obscurs de l’âme, le vide suspendu de l’indéfinissable !

Le texte, concis, plonge dans les prémisses de la rupture, fait abstraction de lyrisme pour se polariser sur la rigueur du dénuement avec des mots tout simples, proches, intimistes. Epargné en amont des miasmes de la haine, le récit se dresse comme un constat de fatalité où les mots font silence au delta d’un nouveau voyage. Quelque chose de pur affleure comme pudeur sous la douleur de grandir, désir brûlant du désert, curiosité d’étoile inconnue…

Il ne reste plus qu’à la dynamique des choses, qui fait tomber les feuilles d’automne, de s’imposer. Fini le soupçon d’ombre au tableau, la lumière éclate à la croisée des chemins ! A la fenêtre, limpide, glisse la destinée, de ciel noir en ciel blanc, et la corde raide se tend au funambule !

Marie-Lydie Joffre

Accueil

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La Samaritaine, nouvelle de Jean-Claude Boyrie (premier épisode)

2010-05-15T19:39:00.028+03:00

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Salâma. Shalom. Le salut sur vous tous.

Je m'appelle Aïcha, j'ai tout juste vingt ans. J'habite un village à l'est de Naplouse, en Cisjordanie. Une contrée que l'on nommait autrefois « Samarie ». Aux temps bibliques, Naplouse, entre les monts Ébar et Garizim, s'appelait Sychar ou Sichem. Aujourd'hui, c'est une ville en état de siège. Elle compte cent cinquante mille habitants. La population vit confinée, isolée, coupée du reste du monde par les check points, ces postes de contrôle de sinistre réputation.

Ceux qui cherchent à sortir de la ville sont pris au piège. Ils peuvent attendre des heures à ce goulot d'étranglement, pour se voir finalement refuser le passage. Ils craignent d’être fouillés, puis arrêtés. C'est notamment le cas des jeunes : les moins de trente cinq ans sont considérés ici comme des terroristes en puissance. Et voilà pourquoi de nombreux habitants ne sortent jamais d'ici. En dépit de ces vicissitudes, je demeure fidèle à mon pays, j'y suis profondément attachée. C'est une succession de collines arides qui s'étend à perte de vue en rive occidentale du Jourdain.

La Palestine compte de nombreux Chrétiens. C'est à Bethléem, un village qui ressemble au nôtre, à peu de distance d'ici, que naquit Issa Ibn Youssef, dit Al Masîh : le Messie, l'Oint de Dieu. Ce n'est pas un hasard si mon père s'appelait Youssef et ma mère Myriam, un nom qui signifie en arabe : « la pieuse ». Il y a deux mille ans, Myriam fut choisie entre toutes les femmes pour porter la « Qalimat » : le Verbe, la Parole divine. À l'archange Gabriel, qu'en notre langue nous appelons Er-Rûh, il échut d'annoncer la bonne nouvelle. Voyez, ô vous tous Gens du Livre (ce terme désigne pour un Musulman, les Juifs et les Chrétiens), à quel point nos textes saints se correspondent !

Je reviens au quotidien. Avec ma famille, ou ce qu'il en reste, nous vivons aujourd'hui dans un gourbi. Je devrais dire : « nous existons ». Est-ce vraiment vivre que camper de la sorte ? Les blindés israéliens sont passés à deux reprises dans mon village. Selon la version de l'armée, il aurait servi de repaire aux activistes et nos maisons recéleraient de nombreuses armes. Pourtant, lors de leur première incursion, les soldats en ont été pour leurs frais. Ils ont fouillé partout, mis tout sens dessus dessous sans rien trouver. Par dépit, ils ont démoli les bâtiments publics, rasé nos pauvres demeures. Les tirs de roquettes ont tué ou blessé pas mal de monde, j'ai vu des gens mourir sous mes yeux. Nous n'avions pour toute défense que nos injures et nos crachats.

La seconde fois, ce qui fut notre village n'était plus qu'un douar : entre les baraquements et les tentes, il ne restait rien à détruire. Alors, les chars sont repartis comme ils étaient venus.
Nous les avons regardé faire sans haine, presque avec résignation.

À la suite de cette incursion, mon père et mon frère aîné Hussein sont passés dans le camp des militants palestiniens radicaux. Ils ont péri peu après, victimes des affrontements sur l'esplanade des mosquées à Jérusalem. À leur tour, mes deux frères survivants, Rachid et Ali se sont engagés dans la brigade Izz al Din al-Qassain, c'est-à-dire la branche armée du Hamas. Ce terme signifie « enthousiasme » ou « ferveur », les militants du Hamas s'opposent à ceux des nôtres restés fidèles au Fatah. Les collabos. Traqués par le Mossad, (Le service de contre-espionnage israélien) Racid et Ali se méfient aussi des « bérets rouges », la police de l'Autorité palestinienne.... Ils vivent cachés en permanence, ne font que de brèves et irrégulières apparitions au logis familial. Ce qui fait que je ne les vois que rarement.

Nous ne sommes plus à présent que trois femmes à vivre sous ce toit : ma vieille Maman, qui passe sa journée à geindre et à gémir, moi-même qui vous parle et ma soeur cadette Zora, trop jeune pour quitter le foyer. Elle aimerait partir d'ici, mais où irait-elle ? Quel avenir y a-t-il lorsqu'on on vit en Palestine et qu'on a vingt ans ? Un shebab (jeune) n'y trouve rien : ni refuge, ni travail pour personne.

J'en viens à mon histoire personnelle. Juste avant la Seconde Intifada, j'étais étudiante en Lettres à l'université Bir zeit de Ramallah. Il y a eu les évènements, la vague d'attentats. Notre faculté, construite avec des fonds internationaux a été gravement endommagée par les bombardements de Tsahal... (L'armée d'Israël) Les installations du campus ont été réparées depuis, mais il n'y a plus moyen de travailler. La politique envahit tout, nous use, nous consume. Le temps s'écoule en interminables palabres sur l'aouda' (la « situation »).. Moi, je suis lasse de manifester : à quoi servent-elles, nos multiples pétitions et motions? Les boycotts et sit-in à répétition ne dérangent personne. Sauf nous-mêmes, car ils nous empêchent de travailler. Quant au diplôme, en admettant que je l'obtienne, à quoi me servirait-il à présent ? La peur de l'avenir me tenaille. À quoi bon m'obstiner ? J'ai renoncé à poursuivre mes études, je n'ai plus le coeur à ça....

Que je vous dise aussi : un mur de béton, haut de huit mètres, a été édifié par nos voisins. De l'autre côté, les colonies israéliennes ne cessent de s'étendre sous la protection de l'armée. À Ramallah, on voit au loin s'étager à flanc de colline, parmi les oliviers leurs maisons blanches aux toits de tuile rouge. Là-bas, tout respire la prospérité. Pas de coupures d'eau ni d'électricité, les rues sont abondamment éclairées. Les colons ont tout ce dont ils ont besoin. Ils ont exigé cette « clôture de sécurité » pour être prémunis contre les « intrusions terroristes ». Concrètement, c'est un rempart infranchissable qui se prolonge interminablement dans la campagne. Le mur empiète sur notre territoire, nous coupe des rares puits de la région. Il a fallu pour le construire déplacer des habitations, saccager nos plantations d'agrumiers. Nous l'appelons « mur de séparation raciale » (jidar al-fasl al-'unsuri), car il rend impossible la coexistence de deux peuples pourtant frères : les enfants d'Israël et d'Ismaël. Qui oserait parler maintenant de réconciliation et de paix ?

Vous le voyez bien, la situation est devenue intenable.... Il nous faut pourtant bien vivre. L'eau courante n'arrive pas jusque chez nous. Pour ravitailler la maison, je dois descendre péniblement à la rivière, en portant mon cruchon sur la tête. Un ruisseau coule en contrebas du village, le seul auquel on puisse encore accéder le long de la « ligne verte ». Il se nomme Wadi Fa'rah, c'est un affluent du Jourdain. En ce moment, nous sommes en pleine période d'étiage. Il ne coule presque rien, c'est habituel à cette saison, mais là n'est pas la seule raison de l'assec. Plus en amont, les colons effectuent des pompages inconsidérés pour irriguer leurs plantations. En situation de pénurie, il n'est pas question bien sûr d'arroser nos propres cultures. Il reste à peine assez d'eau dans la rivière pour l'usage domestique, et encore... à condition d'aller puiser soi-même au bout d'un sentier rocailleux ce bien si rare et si précieux.

Hier, en me rendant au point d'eau, je suis tombée sur une patrouille israélienne : quatre gars et une fille entassés dans une Landrover. Ils roulaient en trombe, écrasant tout sur leur route, m'aspergeant de poussière. À mon passage, le véhicule s'est arrêté, les soldats sont descendus, mitraillette au poing. Je les ai salués poliment : après tout, ils ne font que leur travail, même si c'est un sale boulot. Ils voulaient vérifier mon identité. « Qui es-tu ? », a demandé celui qui paraissait leur chef (j'ai vu qu'il portait les insignes de caporal, ou quelque chose d'équivalent).

J'ai répondu : « Je suis Aïcha, fille de Youssef et de Myriam.
- Dis-nous ce que tu fais ici et montre ce que tu as sur toi, a poursuivi l'autre d'un ton rude.

- Je viens de la rivière et porte mon cruchon. Voyez son contenu : ce n'est qu'un peu d'eau du wadi. »
Le plus jeune des soldats s'est approché de moi. C'est un petit gars de mon âge. Sans doute fait-il partie des civils enrôlés bon gré mal gré dans Tzahal.

Il faut savoir qu'en Israël, le service armé est obligatoire. Ce jeune soldat, j'ai trouvé qu'il avait un physique d'étudiant. Rien qu'à voir ses cheveux blonds frisés et ses yeux bleus, j'ai compris qu'il n'était pas d'ici. Je l'imagine mal en train de se battre et de tuer des gens. Moi, j'avais sous mes voiles noirs une allure de paysanne. Il n'a pas dû se rendre compte que j'étais étudiante comme lui. Nos regards se sont croisés. Sans doute m'a-t-il trouvé jolie, il a même esquissé quelque chose qui ressemblait à un sourire.

« Jeune fille, donne-moi à boire ! « a-t-il demandé d'une voix amicale. Je lui ai répondu sans baisser les yeux, à la fois touchée et surprise : « Comment toi, qui es Juif, peux-tu demander à boire à une Samaritaine ? » (Jean, 4,1-26.) Il a bien compris l'allusion et m'a fait un signe de connivence.
Alors, avec ferveur, j'ai versé dans le creux de sa main tendue l'eau vive du ruisseau. Sur ces entrefaites, le caporal est intervenu brutalement pour admonester le jeune soldat. Il l'a désigné par son prénom : Jacob. Il ignorait que je parle couramment l'hébreu. Je comprenais toutes ses paroles : « L'eau de la rivière est polluée, a-t-il dit à Jacob. Si tu as soif, attrape une bouteille d'eau minérale dans le coffre ». Puis, le chef a glapi cet ordre bref à l'attention des autres : « Fouillez-moi cette fille ! »
La soldate s'est approchée de moi, m'a palpée sans ménagements. Dans l'armée israélienne, les femmes se promènent en chemisette et en short, elles exposent sans gêne apparente leurs jambes et leurs bras nus. Je n'y vois pas d'inconvénient. Mais nous autres femmes musulmanes n'exposons pas notre corps aux yeux d'autrui. Le voile est notre pudeur. À l'université cependant, je m'habillais à l'occidentale, un petit foulard cachant mes cheveux, comme il convient. Au village, je m'en tiens au costume local : la gandoura sombre, qui me protège efficacement du soleil. Cette longue robe, la soldate m'a demandé de l'enlever.
Je ne voulais pas le faire, il a bien fallu me plier à ses injonctions. Heureusement, je portais des dessous présentables. Le jeune soldat a détourné les yeux, il était rouge comme une cerise. Les autres ont fait à mon sujet des plaisanteries salaces, détaillant impudiquement mes formes. Puis ils sont livrés à des attouchements sur moi. J'ai protesté, je me suis débattue. Le jeune soldat a tenté de s'interposer, mais en vain, sous les quolibets de ses camarades. Dans l'échauffourée, mon cruchon s'est brisé. Au bout d'un moment, craignant les débordements, le sous-officier a rappelé son équipe à l'ordre. J'ai pu enfin me rhabiller. La patrouille a rembarqué prestement, la Land-rover est repartie aussitôt. Je suis restée seule au bord de la rivière. Seule avec mon humiliation, pleurant sur mon cruchon brisé...

Suite et fin du texte "La Samaritaine" sur :
http://atelierdecrits.canalblog.com/archives/2010/05/12/17870644.html

Illustration : collage de Jean-Claude Boyerie

En savoir plus sur Jean-Claude Boyrie :
http://www.jean-claude.boyrie.over-blog.com/

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Texte de Roselyne Crohin

2010-03-17T20:06:00.019+02:00

Moderato Cantabile

Ce jour-là à 10h 30, Juliette de Rougemont sonne à la porte de Delphine Simon, professeur de piano. Son fils Jean est à ses côtés. La porte qui s'entrouvre laisse échapper une odeur douceâtre et tiède. Inhabituelle chez mademoiselle Simon, cette odeur ! Celle-ci tend la main vers l'épaule du garçonnet et l'invite à entrer. La porte se referme tout doucement.
Par les fenêtres du salon, la mer, immense et calme, avec ses bateaux au loin. Ses bateaux et ses marins perdus entre ciel et mer. A l'intérieur, l'odeur est un peu plus tenace, presque écœurante. Une petite buée s'est formée au bas des carreaux, juste devant le piano. Jean grimpe sur le tabouret et se cale devant le clavier. On perçoit un petit clapotement régulier qui vient de la pièce d'à côté.
" Prends ta partition ", dit Delphine. " Je reviens tout de suite ". Sur la plaque du gaz, à côté, dans la cuisine, une casserole tressaute en cadence. Dedans, bouillonne une eau terreuse qui a laissé des dépôts noirâtres sur les bords. On dirait la plage à marée basse avec ses frises d'algues brunes. Delphine approche la pointe de son couteau et transperce un des corps, tortueux et brunâtres, qui baignent dans l'eau bouillante. Elle met le feu au ralenti, ajoute un couvercle. Sur le pas de la porte, son regard croise celui de l'enfant. D'un mouvement du menton, elle l'encourage à commencer sa sonatine.
Les yeux perdus dans le lointain, elle se laisse envahir par cette douce odeur d'enfance. Elle voit la maisonnette de sa grand-mère, aux portes de la ville. Son petit jardin de cocagne, regorgeant de légumes en toutes saisons.
D'un geste doux, elle redresse le poignet de l'enfant. Il semble crispé. Il garde les lèvres serrées.
- Qu'est-ce que tu as aujourd'hui, Jean ?
- J'ai un peu mal au cœur
- Ce n'est pas bien grave, continue à jouer !
Ce qu'elle préférait parmi tous les légumes de sa grand-mère, c'était le mystérieux topinambour. Sa forme si torturée, ses courbes et ses rondeurs. Elle n'en trouvait jamais deux semblables. L'odeur si plaisante qui parvient ce matin au salon, elle a oublié à quel point elle l'avait détestée d'abord.
Elle retourne à la cuisine, soulève le couvercle. Le niveau de l'eau a considérablement baissé et laisse apparaître, tels des bateaux échoués à marée basse, sept ou huit tubercules. De la pointe de son couteau, à nouveau, elle en transperce un. La lame s'enfonce facilement dans la chair fondante. Elle passe une langue gourmande sur ses lèvres, égoutte tout le contenu de la casserole dans une passoire.
Au salon, Jean a disparu. Elle regarde par la fenêtre. La plage est déserte. Au loin, les bateaux, entre ciel et mer. Elle appelle. Une petite voix gémit au fond du couloir : le garçon tout penaud a vomi dans les toilettes.
- C'est à cause de cette odeur, pleurniche-t-il
Delphine le réconforte et le reconduit au salon.
- Prends un bon souffle d'air marin, propose-t-elle en ouvrant grand la fenêtre.
Un grand cargo noir passe à l'horizon. Les petites barques, bousculées par la houle, semblent s'agiter à son passage. Un grand hululement déchire l'air. Ils sursautent tous les deux.
- Viens maintenant, on reprend la leçon.
- Oh, Mademoiselle, je veux regarder la mer encore un peu.
Delphine voit bien que l'enfant n'est plus en état de jouer. Elle regarde sa montre. Dans sept ou huit minutes, tout au plus, Madame de Rougemont sonnera à la porte. Juste le temps pour Delphine de préparer sa salade de topinambours. Enlever la peau délicatement, en suivant tous les tours et les contours, couper en petits dés et préparer dans un bol une sauce citronnée, avec de la moutarde à l'ancienne et de l'huile d'olive. Au moment de servir, elle coupera finement quelques brins de coriandre fraîche.
Elle n'a pas fini de se sécher les mains que le coup de sonnette retentit. Jean se précipite à la porte avec son manteau. La mère, plus pâle encore que l'enfant, l'entraîne à grands pas vers sa voiture, en saluant Delphine de loin.
De l'autre côté de la route, un homme, tout aussi défait, observe la scène, avant de s'éloigner à pas pesants vers les plages.

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Les peintures de Marie-Paule Derycke

2009-11-25T15:44:00.029+02:00

Peintures (encre de Chine, pastel, pigments) réalisées dans l'atelier d'expression libre de Marie-Lydie Joffre

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"Bretagne de Jade", photographies de Françoise Renaud

2009-09-08T20:32:00.059+03:00

Cliquer sur les images pour les agrandir

Site de l'écrivain

http://www.francoiserenaud.com/

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Une diagonale de terre poursuit le ciel.

On y lit à livre ouvert des origines, l'opulence lumineuse de l'austère. En-deçà du mur de pierres massif, chuchotement des générations ; au-delà du massif de la haie, grondement infini de l'océan.

Sur le chemin de terre battue de la vie, l'homme du sol marin, vu de dos, tête haute, marche tout tranquillement en frôlement des âges...

Marie-Lydie Joffre (septembre 2009)

septembre 2009

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Les photos de Bettina + Uwe Steinmueller

2009-06-14T22:59:00.022+03:00

Photos de B + U Steinmueller prises à Fort Point et à Alcatraz.

http://galleries.outbackphoto.com/

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Françoise Renaud : le Pays (texte et photographie)

2009-04-22T00:29:00.035+03:00

Un nouvel ordre semble instauré dans la maison d’enfance.

L’épisode de la maladie a dessiné un masque sur le visage de mon père, le repoussant définitivement vers l’autre âge : le grand – le dernier forcément. La pâleur qui le figeait cet hiver – et m’avait inquiétée – a néanmoins disparu. Sa posture est à nouveau ferme, son geste sûr. Il y a seulement davantage de lenteur en lui, comme si le temps à l’entour de son corps avait modifié son écoulement d’un quart. Mais l’été arrive et il tient son jardin au cordeau.

Plants de salades et haricots en croissance, melons sous châssis, tomates au bord de produire. Il me présente l’épouvantail qu’il a planté au milieu de ses fraisiers pour dissuader les merles, le prunier prometteur de récolte.

Je demeure attentive. Attentive à ses affaires, à ses mots.
Je l’observe épiant la rouille sur les rosiers, binant les parterres avec un outil, mangeant ses asperges avec difficulté et râlant après ses dents mauvaises. Je parle de lui avec ma mère, de son allant et de son appétit. Son existence me pénètre avec l’intensité d’un dard en ce temps de vie où chavirent les certitudes, mais je ne parviens pas encore à dire, à lui dire. Il trouve bien normal que je voyage jusque chez lui : voyons, je suis sa fille, et c’est lui le vieil homme. Que ma présence lui procure du plaisir ou non n’est pas une question qui se pose. Juste le jour qui passe, les fruits qui mûrissent et la couleur du ciel.

Comme il se rend à sa partie de cartes, j’en profite pour gagner le rivage, ignorant à quel stade l’océan en sera de sa mouvance.

Marée basse. Léger vent de noroît, falaises grises offrant l’abri.
Pas un chat en ce jour de semaine.

Pour moi l’océan est pareil à une source puissante. Sa présence, sa rumeur. Il est relié aux gouffres de l’origine. Il est relié à mon père, né ici. Et il s’en revient chaque douze heures par-dessus le monde minéral jusqu’à border le territoire des hommes, hors de portée des tourmentes d’équinoxe.
Parfois j’aperçois entre les arbres le clocher de mon village, repère ancestral affublé de gargouilles chimériques que je n’avais jamais remarquées jusque là.

Le rocher, lui, est au front. Il prend la marée, le vent, les orages. Il dessine la côte, anses et promontoires sur lesquels je m’avance jusqu’au vertige.

Soudain je mesure la torture des matières enfouies puis exultées, roches si compressées qu’elles se sont délitées, épousant les noyaux de roche plus résistante et leur conférant des formes d’amande. Des fractures décalent blocs et filons, pans de schiste impressionnant celui qui passe et songe à les observer – car beaucoup ne pensent qu’au soleil et aux endroits où ils vont pouvoir s’allonger pour le prendre jusqu’à se brûler.

L’espace est clair devant moi, vent dans mon cou. Enfance et présent étroitement réunis.

Françoise Renaud © - juin 2008

A suivre à l'automne 2009
« Bretagne de Jade », photos de Françoise Renaud

Bienvenue sur le site de l’écrivain
http://www.francoiserenaud.com/

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Portrait de l’écrivain en tant que lectrice :

Jogging du désir

De profil
elle fend le vent
sa crinière de feu
se couche en majesté
sur l’horizon de son pull ému
sa respiration se précipite
dans l’avenir de sa nostalgie
au pas crescendo de ses fuseaux
lisses galets noirs des volcans ténus
portée sur les nacres d’un violon lunaire
à se noyer dans les lames d’une mer infinie
sa voix gronde les sommets immaculés de l’absolu
du granit d’où elle est née

Marie-Lydie Joffre
18-12-2008

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Regard de Christine Jouhaud-Mille sur un tableau de Hopper

2009-02-02T11:55:00.044+02:00

Chambres pour touristes, 1945. Peinture de Edward Hopper

Invitation charmeuse,

Au bout de ma longue promenade vagabonde, j’emprunte la rue bordée d’une haie de buis taillée au cordeau, et découvre une maison avec sa façade en bois blanc, aux contrastes accentués par la lune dans cette nuit sans étoile.

Trois fenêtres à l’étage et venant de l’une d’elles, le perceptible halo intime d’une lampe de chevet.
Des stores en toile rigide, leur inclinaison couronne les trois rectangles comme des paupières lourdes et charbonnées d’un noir dense. Et se rajoutant en relief accessoire, les volets restés ouverts.

Un souffle pousse mon épaule, m’invitant à venir plus près de la demeure que le vent cajole ; jouant avec les franges du auvent.
On a laissé celui-ci en position basse sur la baie, mais le vitrage est traversé par la lumière intérieure ; l’éclat doré inonde le rez-de-chaussée.

Je m’approche pour regarder le salon qui s’offre en vitrine, mais pas la moindre trace humaine.

Rien ne m’impose de refaire le chemin inverse, alors une question fantôme glisse dans la nuit.
Ai-je le désir de pousser la porte ?
Rentrer dans l’intimité de ces lieux, dont l’invitation au repos est proposée sur une pancarte, près de la haie de buis.

« Chambres pour touristes ».

Christine Jouhaud-Mille
lundi 10 novembre 2008

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Regard sur le texte Invitation charmeuse !

Souffle suspendu

en apnée du recueillement

texture de fils arachnéens

délicate retenue

jusque dans l'interrogation présage d'un au-delà masqué…

Marie-Lydie Joffre

Découvrir les textes de Christine Jouhaud-Mille sur le site de l’atelier d’écriture de Carole Menahem-Lilin

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"Le conte du Pied Noir", livre pour enfants de Céline Lopez

2008-12-21T18:29:00.035+02:00

- « Quelle chance ! Je suis sûr que dans la forêt tout le monde vous admire… Tandis que moi, avec mon pied noir… »

- « Ton pied ? Noir ? quelle importance !
Grâce à mes racines, je suis l’arbre le plus solide et le plus beau.
Ton pied et mes racines font de nous des êtres uniques. »

- « Ouellou ! Personne ne veut m’approcher ! »

- « C’est parce qu’ils ont peur de toi. Tu es différent !
Laisse leur le temps de te connaître. »

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Le Conte du Pied Noir collection Ecrits en chemin
Editions Esmeralda

est disponible à Montpellier librairie Sauramps Polymômes

et à Sommières L'Arsan Maison de la Presse

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Les collages de Thierry Lechat

2008-11-25T18:40:00.031+02:00

Thierry Lechat
34, Montegnet
5370 Flostoy-Havelange
Belgique

083-63 49 63

thierry.lechat@skynet.be

Le chat nu

Il y a du chat du "(t)chat" des chatteries dans l'art de Thierry Lechat
un chat pas envahissant du type gros marrant pipolisé
un chat discret tout simplement à tête de philosophe et de poète
pleine de pensées
un chat mystérieux, agile, impénétrable, délicat, de coups bien fourrés
de l'étoffe dont on a retrouvé la mère de Magritte drapée noyée
de draperies à la Salvador Dali qui auraient de la profondeur

De l'étoffe de la vêture d'un sphinx inversé, corps de femme à tête de chien
ou de chat renfrogné allongé sur le tapis volant de déserts de sables
prenant le soleil couchant au bord de l'abîme d'un lac
mirage de la condition humaine, quoi !

Et combien de Belgitude dans le cri désespéré de l'absurde
dès le premier collage !
incollables les Belges en surréalisme métaphysique
en repassage à plat de l'abondance des idées reçues !

De l'humour prémonitoire avant que le seau
plein de lait ne verse tout cuit sur les têtes bien calculées
dans les hautes sphères des lobbies océan de pub
en chocolat au lait et en vache de papier

Et le cri pour cette Belgique pays vide, vierge, à construire
ou à désespérer
pays mouillé en pâte d'aquarelle
convoité morcelé de valeurs

Le souffle olympique du coquelicot, droit comme un coq coccinelle
souffle de vie
le réveil en fanfare des consciences, la campagne pour retrouver son âme ?

Les portes saignantes de la discorde la religion toujours aux infra rouges
analphabète ou lettré aussi intégriste l'un que l'autre
pourtant égaux d'humanité

Les traces sur le sable ne laissent pas d'empreintes
mais les empreintes digitales souillent le sable

Et les innovations de l'extrême réduites à pédaler dans le vide
pour fabriquer l'électricité !

L'étrangeté des autres n'est-elle pas la nôtre d'abord ?

Marie-Lydie Joffre

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Musiciens de jazz : photos de Luke Kaven

2008-09-19T19:39:00.032+03:00

Photos de musiciens de jazz

Portraits aimants dont la facture psychédélique amplifie l'aura, ces photos transportent au coeur de la sensibilité des musiciens via leur solitude de mineur de fond d'une musique des tripes à la dimension visionnaire, parfois hallucinogène... !
Marie-Lydie Joffre

Photos traitées par le logiciel Photomatix

Luke Kaven, prépare un livre de portraits d’artistes en HDR. Pour commencer il photographie les musiciens de jazz de New York avec la plupart desquels il travaille en tant que producteur de disques

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Nouvelle de Jean-Claude Boyrie (2° partie)

2008-07-13T19:00:00.026+03:00

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Les ombres ne meurent que deux fois. (suite et fin)

Nous, c'était pas nos oignons, on a fait ce qu'on pouvait pour ces gens-là. Tout juste si les survivants nous ont remerciés quand ils sont partis! Après la Libération, ce sont les Américains qui se sont installés à Rivesaltes, pour quelques années; les lieux sont aujourd'hui dans l'état où les G.I. les ont laissés. Une centaine d'hectares en friche, au total, pas très loin de l'échangeur autoroutier Perpignan Nord. Forcément, ce terrain va susciter des convoitises. La zone hôtelière et d'activités a besoin de s'étendre. Le projet de « mémorial » ne concerne d'ailleurs qu'une petite emprise, le reste pourrait bien un jour ou l'autre revenir à la vigne ou aux promoteurs.

Les jeunes générations se font une idée très relative du « devoir de mémoire ». Des faits vieux de soixante ans ou plus concernent « ceux d'avant », des gens à présent morts ou gâteux. Allons! Un petit effort... Que faisaient-ils, vos parents, ou plutôt les grands-parents, à cette époque là ? Pas la moindre idée! Et vous, qu'est-ce que vous auriez fait à leur place? Drôle de question! Ben voyons, la situation n'a aucune chance de se reproduire à l'identique aujourd'hui. Il est vaguement question, bien sûr, par-ci, par-là, de travailleurs clandestins, de sans papiers qu'on reconduit à la frontière. Sangatte, vous en avez entendu parler? C'est une station balnéaire du Pas-de-Calais, 1400 habitants permanents. Plus une population de 5000 « clandestins » bloqués à Sangatte après un long périple. A peu près l'effectif de Rivesaltes en quarante.

Oui, cela fait désordre au début du millénaire: des tas de gens entassés là, entrés en France pas pour y rester, on n'en voulait pas, mais dans l'espoir de passer Outre-Manche. Il fallait vite étouffer ce scandale. Le préfet local a décidé la fermeture définitive du camp en mai 2003. Dieu merci, c'est déjà de l'histoire ancienne.

Eh bien, vous ne me croirez pas, les O.N.G. ont encore trouvé le moyen de râler ! Quoi qu'on fasse avec les demandeurs d'asile, on est toujours critiqué. Ouvrez un camp: vous vous exposez à n'importe quelle demande extravagante. Avisez-vous de le fermer: vous serez accusé de pousser ces malheureux dans le vide. Allons! Faites-vous une raison, la France de 2007 ne peut pas accueillir toutes les misères du monde!

La nuit des morts-vivants.

Le jour décline très vite, rien que de très normal en cette fin d'été: c'est bientôt l'équinoxe, il est déjà neuf heures du soir, ou presque. Le moment pour qui n'aurait pas compris de s'apercevoir que le « mémorial » n'est encore qu'un projet, bien que sa visite figure au catalogue officiel des Journées du Patrimoine. Que le visiteur ne s'offusque pas d'un accueil trop précaire: on inaugure ici du virtuel, au demeurant des panneaux le préviennent que le site n'est pas sécurisé, à lui de faire attention où il marche! Un groupe électrogène éclaire tant bien que mal les installations délabrées. Après tout, les fugitifs qui franchissaient de nuit les cols du Vallespir n'en avaient pas autant, ceux-là prenaient de vrais risques!

L'oeil se fait à la pénombre, discerne les graffiti couvrant les murs des baraquements, des expositions disséminées. Oeuvres le plus souvent abstraites, humbles matériaux assemblés par des artistes connus ou anonymes, fragments insolites d'éternité. Musique et parole, à présent. Partita pour violoncelle, lamento pour voix humaine: deux sanglots: les accents plaintifs des cordes entrecoupent un poème en hommage aux réfugiés. Et puis, c'est le silence à nouveau. L'obscurité se peuple de fantômes. Ils sont nus, sans âge, sans identité, leur attitude seule apparente ces êtres virtuels à l'espèce humaine. Un rayon de lune fait luire leurs contours habillés de polyuréthane, vous savez bien: ces poches plastiques jugées indésirables pour l'environnement qu'on ne distribue plus pour ce motif en supermarchés. La main de l'artiste en a fait un épiderme translucide, c'est comme la mue d'un insecte géant qui plie et se plisse.

Un zombie repose étendu sur la dalle en béton. Un autre personnage reste prostré dans l'angle de la pièce. Deux formes plus petites évoquent des silhouettes d'enfants jouant avec une boîte de conserve, dérisoire ballon. Des bras se tendent, tels à des élytres : l'androïde en position verticale s'accroche au mur, agrippe les barreaux de la fenêtre. Il tente d'appeler au secours. En vain: aucun son ne sort de son visage sans bouche, figé dans sa contemplation hallucinée. Derrière la fenêtre, il n'y a que le vide, un vide sidéral.

« Dans l'espace, nul ne vous entend crier » (Alien)

A suivre

Les textes de Jean-Claude Boyrie
sur le site de l’atelier d’écriture animé par Carole Menahem-Lilin

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Nouvelle de Jean-Claude Boyrie (1° partie)

2008-07-11T15:11:00.030+03:00

Les ombres ne meurent que deux fois.

Soudain, un visage qui s'encadre, en larmes, dans la vitre de la fenêtre...

Ce n'était qu'une illusion. Le visage est un reflet, la fenêtre une étrange lucarne; en fait, l'écran d'un téléviseur qui défile en boucle une interview. Le récit d'une femme. Les larmes sont celles de l'émotion contenue. Celle qui témoigne est une personne ordinaire, entre deux âges, celle qu'on croise dans la rue, que l'on côtoie au bureau. Ni starlette, ni politicienne. Elle est fille de réfugiés politiques espagnols.

De quoi parle-t-elle? De la grande retraite de 1939, la « Retirada ». La guerre civile a scellé le destin de sa famille. Ces évènements, elle ne les a pas vécus, bien sûr, elle n'était pas née. Elle ne fait que dire et redire ce qu'on lui a maintes fois raconté. Garder la mémoire des siens, retrouver ses racines, c'est important. Le témoignage de la femme relaie celui de parents aujourd'hui disparus. Quand ils ont passé la frontière, ils avaient vingt ans.

Où ça, la frontière? Tout le monde pense aux foules qui se sont engouffrées au Perthus ou à Cerbère. A juste raison: ces cols où l'on se bouscule aujourd'hui pour acheter de l'alcool et des cigarettes ont vu passer le gros de la troupe des réfugiés. Ceux-là étaient tout de suite bons pour les camps: Argelès, Le Barcarès, Rivesaltes... autant de lieux isolés, hâtivement aménagés par les autorités d'alors en camps « d'accueil » et couverts à cette fin de baraquements de fortune.
Ceux qui se croyaient rescapés de l'enfer avaient trouvé le purgatoire de l'autre côté.

D'autres, plus courageux ou mieux avisés, avaient choisi la « porte étroite ». Autrement dit, les sentiers muletiers, les « drailles ». Le passage en montagne n'était pas sans danger. Une mauvaise chute est vite faite sur un parcours escarpé, surtout quand on n'est pas entraîné. En plus, on n'y voyait rien. Tout éclairage intempestif eût exposé les fugitifs au feu d'une patrouille frontalière. Pas question non plus de récupérer les blessés. Les « passeurs » ne prenaient pas de risque, abandonnant ces malheureux au bord du chemin.

Bravant le couvre-feu, les parents de la narratrice étaient partis nuitamment de Sant Llorenç de la Muga. (alt Empurda) De là, par Albanyà, ils avaient remonté le cours du Rio Muga pour se retrouver au petit jour en territoire français, id est: le Vallespir, quelque part entre Coustouges et Lamanère. Le point de ralliement du petit groupe, enfin ce qu'il en restait, se trouvait au « conjurador » de Serralongue. Un étrange édicule sur une butte. Monsieur le Curé venait là faire oraison pour conjurer l'orage quand l'horizon se couvrait, assombri par de nuées. Ce jour de 1939, l'orage était sur l'Espagne.

L'histoire pourrait s'achever là, que dire de plus? La femme a fini son récit. Elle parle d'une voix calme, on dirait monocorde, elle parle sans haine, sans passion. Elle n'a pas d'accent non plus, si ce n'est celui de Toulouse, où elle est née et où elle vit. C'est là que ses parents se sont établis après les évènements. Elle ajoute quand même un fait supplémentaire, juste un détail : en 42, son père a pris le maquis, il a rejoint les partisans, risqué sa vie, lui, l'étranger, pour la France. Ce pays qui l'avait si mal reçu pendant la « Retirada ». Soixante cinq ans après, elle, sa fille, se sent pourtant Française, de naissance et d'adoption. Ce soir, elle veut témoigner, voyez-vous, seulement témoigner....

Une main qui tape, tape, tape...

Coups de marteau dans la solitude, appel sourd, coups du destin. Une main accroche des photos jaunies sur les panneaux d'exposition. Aujourd'hui, 15 septembre 2007, le camp de Rivesaltes revit pour les Journées du Patrimoine. Le Conseil général entend faire de ces baraquements un Mémorial, un « lieu de souvenir ». Normal, la repentance est un terme à la mode, au catéchisme, on appelait ça l'acte de contrition. Au fond, rien de très dérangeant pour quiconque, encore faut-il savoir qui doit se souvenir (ou se repentir) et de quoi. Rivesaltes n'avait rien d'un camps d'extermination. Nous, on était de bons Français, on n'a tué personne, sinon par omission, pas exprès. Nos frères Espagnols ne faisaient que passer. On les a fourrés là où il y avait de la place. Sauf qu'on les a parqués comme du bétail dans les pires conditions d'hygiène. On les a laissés pourrir sur place, crever de misère et de maladie, parfois même s'entretuer. Car, c'est triste à dire, parmi cette horde de réfugiés, il y a eu des règlements de compte entre factions rivales. Il faut être objectif quand on écrit l'histoire.

A suivre

Nouvelle de Jean-Claude Boyrie (2° partie)

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Les pastels à l'huile de Jacques Rivière

2008-04-21T16:55:00.065+03:00

Jacques Rivière, graphiste, peint depuis 5 ans. Son engouement pour la peinture est grand. Il utilise le pastel à l’huile en techniques mixtes.

« Mes oeuvres sont réalisées sur papier aquarelle Canson ou Sennelier (250 g). Le plus souvent sur papier blanc, d'autres fois noir.
Pour les couleurs, j'utilise essentiellement le pastel à l'huile. (pigments écrasés, aplatis, travaillés avec des petits outils maison, avec les doigts, brosses, chiffons...) J'y associe presque systématiquement des craies lithographiques pour mes noirs ou de l'encre et un zeste d'acrylique de temps en temps. »

Cliquez sur les images pour les agrandir

1 - Pastel à l'huile, crayon lithographique sur papier aquarelle. 40 x 40 cm

2 - Pastel à l'huile, crayon lithographique sur papier aquarelle. 38 x 27 cm

3 - Pastel à l'huile, crayon lithographique sur papier aquarelle. 50 x 70 cm

4 - Pastel à l'huile, crayon lithographique, acrylique, encre sur papier aquarelle.
60 x 80 cm

5 - Pastel à l'huile, crayon lithographique, acrylique sur papier aquarelle. 50 x 70 cm

6 - Pastel à l'huile, encre sur papier aquarelle. 40 x 65 cm

http://www.artmajeur.com/humain/

Voir le pastel de Jacques Rivière dans le message

Pastel à l'huile : technique mixte

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Les peintures de Liliane

2008-03-04T23:28:00.048+02:00

La vague. Huile sur carton toilé. 30 x 40 cm
d’après la lithographie d’une peinture de Jean Desarny

La Gomera. 2005. Pastel sec sur papier Canson. 21 x 30 cm

Ténérife. 2005. Pastel sec sur papier Canson. 21 x 30 cm

Mont Blanc. 2007.Huile sur toile. 30 x 40 cm

Voir le pastel à l'huile de Liliane "Cheminées de fées" dans le message

Pastel à l'huile : technique mixte

Contact

lija.ninnoAROBASorangePOINTfr

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Texte de Farida Moussaoui-Bournane

2008-01-14T23:34:00.004+02:00

L’enfant qui regardait les arbres

Dis maman, comment on fait pour construire un arbre ? Me demande mon petit garçon.
Nous avons alors longuement parlé de la petite graine qui va germer, grandir, pousser, s’épanouir pour devenir un petit arbre puis un grand.
Nous avons aussi observé longuement la nature qui nous offre des troncs lisses, des qui grattent. Nous avons regardé les feuillages qui peuvent être vert foncé, un peu clairs ou un peu marron.

Et puis nous avons mangé beaucoup de pommes pour récupérer les pépins, les planter et faire pousser un champ de pommiers.

Cette leçon pour expliquer l’histoire de la vie m’a permis de m’en rapprocher et de voir briller les yeux de l’enfance éblouie par la beauté magique de la nature et de l’Arbre.

J’observe avec lui les arbres que nous rencontrons, nous leur parlons, nous les considérons…

Farida Moussaoui-Bournane
13 janvier 2008

Contact :

fmoussaouiAROBASvaldorel.fnclccPOINTfr

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Les peintures à l'huile de Jean Menager

2008-01-03T11:30:00.006+02:00

Cadaqués, peinture à l'huile, 1999, 61 x 50 cm

Sète, peinture à l'huile, 2003, 61 x 50 cm

Banyuls, peinture à l'huile, 1992, 65 x 54 cm

Costa Brava, peinture à l'huile, 2005, 61 x 50 cm

Contact : j.menagerAROBASwanadooPOINTfr

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Texte de Jacqueline Coppée

2007-11-11T19:01:00.001+02:00

Texte de Jacqueline Coppée d’après les dessins d’enfants
« Ronde d’ArTbre »

Oublier ce que l’on connaît, ce que l’on croit savoir, ce que l’on raconte à propos des arbres et des artistes. Oublier toutes les autres expositions.

Commencer par fermer les yeux et se perdre dans cet étrange état de la conscience qui sépare la veille du sommeil et où quelques-uns uns d’entre nous voient apparaître un jardin… Puis se dire qu’il n’y a pas qu’en se roulant dans l’herbe que l’on peut gravir les degrés de la félicité.

Ouvrir les yeux et embarquer tous ses sens pour le spectacle : le charme se protège, un bonnet en plastique coloré sur la tête, Olivier puise inlassablement dans un sachet craquant de fruits verts, un chêne aux larges narines frémissantes a enfilé sa panthère, le pommier rose embrasse tendrement sa progéniture, un musicien aux doigts fébriles s’essaye au tremble, les mains en feuilles d’un chef cramoisi orchestrent la nature, la sève monte crescendo, les micocouliers s’élancent en un ballet ralenti, l’arbre guerrier au casque rouge, toutes dents dehors, lève alors au ciel ses timbales victorieuses.
Des frondaisons du parterre à la cime de l’amphithéâtre, les fleurs éclosent pudiquement dans des soupirs confus, les mousses parfumées murmurent en un silence feutré quand se faufile le lézard ondulant, un chant d’amour batracien s’élève, les oiseaux bavardent, les libellules se coursent, les bourdons bourdonnent, le bruissement soyeux d’un éventail de feuillage accompagne et soulage le gémissement des troncs qui se plaignent à intervalles irréguliers de l’union du vent, de la chaleur et du soleil.

Le « oh ! » prolongé ou le « ah ! » de stupéfaction que vous n’aurez pu retenir suffiront à la satisfaction de tous ces très grands jeunes artistes. Un « que c’est beau ! » ne gâcherait rien avant un silence prudent, au-delà duquel vous guettent les périls que courent les ignorants. Car seuls comptent les battements de vos mains et de votre coeur… et le sourire – forcément - le sourire.

Contact : Jacqueline Coppée sorpAROBASskynetPOINTbe

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Poème de Bernadette Lazard

2007-10-23T17:07:00.000+03:00

Arbracadabrant

Arbracadabra…
Mes bras sont des branches
Et je me déhanche,
Adorable ; fleurs et feuilles liées
D’un caprice d’avril articulé
En gourmandise d’été
Je suis un pommier

Ombreux des orages
Inflexible argent, lent,
Autrefois présage
Autrement charmant
Abri vert et mage
Olivier je me sens

Vers un grand bleu lointain
En vain je tends les mains
Ma membrure puissante
Mon port et ma droiture
Ah ! j’en ai tant vu
Et j’ai tout entendu
Moi le vieux chêne noueux

Plante un arbre à Bréhat
Et un arbre à bretelles
Mais où diable sont-elles ?

Caresse l’arbre-aimant
Ris de l’arbre aux fourmis
Chéris l’arbre aux amis
Allumé à Noël
Tout noué de musique dorée
Plus tard abandonné
Herbe des cimetières
Eau sombre des arbres en pleurs

Blâmes, incendié de folie
L’arbre-pin si joli
Cœur et pied bafoués
D’écorce cautérisée
Outrage d’avenir végétal
De déments pyromanes

Joue pour eux, l’orphéon,
Chante leur éternelle plainte
A tous les enfants qui rêvent
D’entendre craquer sous leurs pas
La mousse.

Bernadette Lazard

septembre 2007

Bernadette Lazard a écrit le poème Arbracadabrant sous influence des dessins "Ronde d'ArTbre" réalisés par des enfants de l’école Lucie Aubrac de Pignan

Contact : bernadettelazardAROBASyahooPOINTfr

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Poème de Christine Jouhaud-Mille

2007-10-01T19:45:00.001+03:00

n° 10 Micocoulier

Emma

Le jour où tu es née
De ton cordon de vie détaché
Il resta la trace
Au centre de ton ventre

Lorsque tu poussas ton premier cri
Et remplis tes poumons d’air
Tes racines prirent possession de la terre
Et tes bras se déployèrent

Vide de ta présence et de mes forces
Mon corps doucement s’est remodelé
Volute enflammée du souvenir
D’avoir enfanté.

Tes hanches à leurs tours se dessinèrent
Et par tes fruits et la semence accueillie
Femme et mère tu devins
Plus tard dans les années
Alors que doucement je vieillissais,

je m’estompais…

Christine Jouhaud-Mille

1er septembre 2007

……………………

Christine Jouhaud-Mille a écrit le poème sous l’impulsion du dessin au fusain de Emma Delbos, (élève de CM2 en 2006-7 à l'école Lucie Aubrac de Pignan) qui s’était inspirée de l'encre n° 10, (collection ArTbre) réalisée sur le motif par Marie-Lydie Joffre d'après un Micocoulier, au Jardin des Plantes de Montpellier !

Contact : c.jouhaudAROBASfreePOINTfr

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La peinture de Jacqueline Coppée

2007-06-19T23:40:00.008+03:00

Peinture de là d’où l’on vient de là où l’on va

Elle embrasse la matière
L’embrase de passions

Enduits enracinés carrés
Dilatations compressions
Labeur stigmates ellipses
Désorientation

MLJ

Détail n° 69. 2005. Huile sur toile, latte de métal, sable, acrylique

Détail n° 05. 2005. Sable et acrylique sur panneaux d’aggloméré enduits
de peinture à la chaux récupérée et brûlés, plaques de métal rouillé

Détail n° 80. 2005. Huile sur toile, sable, émail, copeaux de métal
Sable du Rhin, coquillages concassés, acrylique

Détail n° 75. 2005. Huile sur toile, latte de métal, Sable du Rhin,
coquillages concassés, acrylique

Détail n° 94. 1990. Huile sur toile brute, sable, émail,
fusain, jute cousue de ficelle

Détail n° 00. 1990. Huile sur toile brute, sable, émail
jute et tulle cousus de ficelle

Détail n° 83. 2005. Huile sur toile, sable, émail, copeaux de métal
Sable du Rhin, coquillages concassés, acrylique

Les peintures de Jacqueline Coppée sont bâties sur des supports carrés de un mètre carré en moyenne. Les prises de vue de détails des peintures présentés ci-dessus ont été réalisées par Virginie Libert

Contact : Jacqueline Coppée sorpAROBASskynetPOINTbe
Contact : Virginie Libert virgilibertAROBAShotmailPOINTcom

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Poème de Valéry Meynadier

2007-04-20T17:48:00.001+03:00

Ce poème est extrait du roman « Dans la Gueule des Louves » : histoire d’un modèle vivant, Cora Orgone, qui sort de prison et sillonne les rues de Paris. En travaillant, elle se réhabilite et rencontre l’amour au détour d’un atelier. Le « chœur », c’est son cœur, son cœur à elle palpitant qui renaît à la vie, à la liberté et qui observe en dehors de tout.

Le choeur des Modèles

Qu’est ce que vous croyez! Vous ignorez tout de nous!
Vous croyez savoir, vous ne savez rien.
Nous digérons le mouvement du monde.
Nous sommes le point d’ancrage du silence.
Vous croyez qu’êtres immobiles, c’est ne rien faire!
Bien au contraire!
On broie du blanc pour vous.
Nous sommes au commencement des toiles.
Nous sommes l’énergie blanche de vos nuits solitaires.

Beaucoup d’entre vous disent qu’on est des rien du tout,
tout juste des vers-luisant.
Un peintre connu sur la place de Paris tombe amoureux de son modèle.
Aussitôt lui demande de changer de métier !
Voyez-vous ça ! Il a honte de qui l’inspire ! La gratitude est un sentiment complexe.
Mais le modèle n’a pas d’état d’âme.
Qu’importe votre honte, votre jalousie...
Pauvres petits choux, vous croyez qu’on vous nargue?
A la merci d’une nudité, vous voici!
Sous vos dehors tintamarresque,
vous vous retrouvez jeune adolescent en disgrâce.

“ Viens, écoute, là, doucement, je vais te faire une confidence : entre l’orgueil et la consolation,
il y a la femme.
La femme et ses perspectives infinies.
Mère Putain Soeur -
Le modèle est au carrefour de la Sainte Trinité. Il est la poignée de terre noble qui te manquait.
Viens, n’ai pas peur, enfouis-toi dans son giron,
Inadapté sacré, mais pas touche, bas les pattes. “

Nous sommes les Intouchables,
les putains savantes de l’art,
les satyresses de lait,
fouillez dans la confession de nos corps,

mais à bonne distance, hein !

D’ateliers royaux en ateliers piteux,
sur des tapis molletonnés ou des parquets crasseux,
sur trois malingres couvertures,
sur des sellettes en détresse, sur des estrades en fleurs, on pose nos culs royaux.
La pensée busquée derrière les paupières,
on vous observe,
sachez-le,
seulement on ne vous le montre pas.
Gros bras chatouilleux, molosse à la dent molle, vous nous faites bien rire,

sachez-le une bonne fois pour toutes !
Entre nous, ça chauffe sur votre dos.
Il fait si froid parfois dans vos chaumières.
Allons,
limpidifions nos coeurs.
Une rude tâche nous attend.
A partir de la tache
(vous nous traitez parfois comme telle...)
à partir de la tendresse de nos muscles
et de vos systèmes nerveux capricieux,
allons au danger comme on va au bordel.
C’est dangereux, n’est-ce-pas de créer?
Et de faire l’amour aussi.
Avant, on mourrait de faire un enfant!
Allons viens petit frère, accouchons...
Sans mourir si possible.

Nous sommes les astres chevelus de l’art,
les filles de l’arc-en-ciel,
les poupées des artistes,
des Bellmer et des autres.
Nous sommes les candélabres de vos phantasmes. Soufflez-nous sans un merci.

Merci.

Contact : valriegabrielAROBASyahooPOINTfr

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Dessins de Annie Devergnas-Dieumegard

2007-02-15T16:56:00.005+02:00

"arbres et buissons fleuris des jardins du maroc"

Dessins de Annie Devergnas-Dieumegard

Bignone de Virginie

Bignone du Cap

Datura

Liane de Floride

Tipu

Lantanier

Arbre corail

Les dessins sont extraits du livre « arbres et buissons fleuris des jardins du maroc »
textes : francis collin, illustrations : annie devergnas
imprimé en 1982 sur les presses de graphitec s.a. rabat

Site de créations artisanale et artistique de Annie Devergnas http://pages.softnetmedia.eu/annedeco

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Poèmes de Samira Negrouche

2006-11-24T23:43:00.000+02:00

Samira Negrouche est poète et traductrice de poésie arabe. Elle a publié plusieurs livres dont L’opéra cosmique en 2003 et Iridienne en 2005. Elle est également médecin.
Présentation ci-dessous d’une sélection de poèmes extraits du recueil « A l’ombre de Grenade » réédité en avril 2006 aux éditions Lettres Char-nues.

En ruine
son cri premier
dans la basse maison

Dépossédé........ l’enfant
du souffle
tribal

Appel de la honte
cris à corps
marqués par la
passion

La maison en ruine
pousse une voix
naissante
à l’orée
du village.

(De Taourirt à Grenade page 14)

...............

L’eau
à bout de lèvres
à mes entrailles
terreuse

Je l’entends ruisseler
à petites ondes
marines

Et si
dans la nuit
nous emporte
la fièvre rougeâtre
de tes larmes

Elle ira
ronger la pierre
à t’arracher de moi
même pas
comme
l’oubli.

(De Taourirt à Grenade page 17)

...............

Granit
à sol........ désoeuvrés
nos corps
assoiffés

La pluie
en complainte
précipite à contrées
verdâtres

Nous restons
à lieux...... dits
nos membres rassemblés
au crépuscule
du vent.

(A l’ombre de Grenade page 35)

...............

Je traîne
ton rejet
comme une plaie
.......................insondable

Je ferai
à te toucher
exploser tous les
.......................amants

Il est des
corps
trop désireux
de baisers

Il est des
baisers
à destruction
.......................massive.

(Epidermique attitude page 59)

...............

Combien de fois ai-je voulu t’oublier ! J’ai pris ce jour-là la direction de l’ouest sur une route où j’ai traversé des villages aux allures de Far West, j’ai longuement pensé à toi me laissant conduire par mon associée des fuites organisées.
Et puis j’ai entamé cette corniche au pied de la montagne où le dromadaire minéral couche à la mer de son corps imposant et laisse glisser son ombre à glacer l’humidité montante en brume magique.
Au loin, le soleil couchant sur l’eau azur, les plages nues à galets saillants, j’ai vu le bonheur parfait à se donner à lui dans une pénétration ultime.
A ce moment, j’ai ramassé un galet zébré de blanc.
A ce moment, j’aurais tout fait pour que tu partages mon plaisir.

(Lettres d’iris page 75)

...............

Illusion
mon regard s’abandonne
sous l’eau cristalline
de l’oued en crue
flottaison
mes sens en arythmie
au corps qui se
promène
sur le cours incertain

M’en aller
comme feuille d’automne
et m’oublier au travers
des branches en furie
des eaux ravagées
de la soif inépuisable
des tuiles tombantes
de la maison dégarnie
m’en venir
au petit matin
effleurer ton rivage.

(L’heure injuste page 86)

...............

Avant que l’aube n’apparaisse, courir sans regarder derrière soi les fleuves évaporés et les paroles effritées des sages de légendes. Avant plus avant le soleil est d’une douceur clémente m’apprends d’autres caresses et je deviens un poteau électrique dans une plaine humide et je passe aussi vite qu’eux sur le parcours d’un TGV pressé de rejoindre ses rendez-vous parisiens à huit heures tapantes
Et je disparais.

(In « seul le poteau électrique », mars 2006

Contact http://dzlit.free.fr/snegrouche.html

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Illustrations de Marga F. Rosende

2006-10-11T23:45:00.000+03:00

Marga F. Rosende écrit et illustre ses textes. Ses dessins fil d’araignée, s'étirent dans l’humeur des méandres de la pensée…
ML Joffre

Los becarios

…………………………
Cancion del Sushi bar

…………………………

La vida Zen con todo a cien

…………………………

Herbal Life

…………………………Parkour

…………………………

Pour visiter le blog de Marga F. Rosende http://cajondesastremarga.blogspot.com/

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Poèmes de Farida Moussaoui-Bournane

2006-09-30T13:57:00.000+03:00

La poésie de Farida Moussaoui-Bournane jaillit, simple, directe, limpide comme la vérité sort de la bouche des enfants…
ML Joffre

Parure de coton

Pas de mots, pas de bruits.
Seulement des sourires
Silencieux et profonds.
Elles se croisent
Drapées de tissu,
Elles jouent
Avec la matière
Au détour des rues.
Elles s’amusent à deviner
Qui est derrière
Cette parure de coton noir, bleu, vert…
Elles jouent à se donner une identité
Elle existe alors
Dans le regard des autres femmes.

La fantaisie est dans les clins d’œil
Le sourire est dans les regards
Les matières sont rythmées par les pas
Les couleurs des parures donnent une tonalité
De vie, de joie, de douleur
Et d’âge.

Poème daté de 2003. Publié dans la revue « Etoiles d’encre » n° 15-16, page 253, éditions Chèvrefeuille étoilée.

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Création

Ils imaginent,
Ils improvisent.
Une boite en métal,
Un bout de ficelle,
Des idées plein la tête.
Ils jouent, ils courent,
Qu’ils soient garçons,
Qu’ils soient filles,
Ils imaginent des situations,
Sans limites.
Nina a souvent regardé
Les enfants jouer
Depuis sa fenêtre.
Elle a eu du plaisir
A les voir faire.
Elle s’est nourrie de leur spectacle.
Leurs jeux lui ont redonné la vie.

Car Nina n’a pas été longtemps
Enfant.
Elle n’a pas été dans l’insouciance,
Dans le plaisir de jouer,
De gambader, de rire.
Elle est devenue femme
trop vite. Beaucoup trop vite.
Des frères à élever,
Des sœurs à surveiller,
Elle est devenue mère,
A la place de la sienne
Elle n’a pas assez joué…

Poème publié dans la revue « Etoiles d’encre » n° 15-16, page 164, éditions Chèvrefeuille étoilée.

...................................

Echo de l’ailleurs

Elle cherche.
Elle cherche sans cesse
d’où elle vient.
Elle regarde l’horizon
Là-bas derrière la mer.
Son visage, ses traits,
Disent ses origines.
Son nom dit son identité.
D’ici ou d’ailleurs.
Elle regarde les deux rives,
Et écoute l’écho de son cœur…

Poème daté de 2001. Publié dans la revue « Etoiles d’encre » n° 9-10, page 203, éditions Chèvrefeuille étoilée.

Contact : fmoussaouiAROBASvaldorel.fnclccPOINTfr

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Peintures de Marie-Paule Pigiere

2006-07-05T00:32:00.000+03:00

"Tulipe noire", 60x60 cm, liant acryl, poussière de marbre et pigments sur sur toile

"Volver", 100x100 cm, liant acryl, poussière de marbre et pigments sur toile

"Braises", 50x60 cm, liant acryl, poussière de marbre et pigments sur toile

"Passage", 46x55 cm, liant acryl, poussière de marbre et pigments sur toile

"703", 46x55 cm, liant acryl, poussière de marbre et pigments sur toile

Marie-Paule Pigiere 334 rue Laurent Chabry 34090 Montpellier 06-17-42-43-01
pigiereAROBASvoilaPOINTfr
http://www.mp-pigiere.blogspot.com/

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Texte et poème de Christine Jouhaud-Mille

2006-06-23T19:24:00.000+03:00

« Nu » m’a été inspiré au cours d’un atelier d'écriture où Carole Menahem-Lilin nous avait apporté un livre sur le peintre Pierre Bonnard, que je ne connaissais pas.
La photo a déclenché l’écriture sur l’intimité amoureuse de ce couple (j’étais Pierre et sa compagne Marthe). J’ai vécu quelques jours avec ce texte, à rechercher les mots qui ne dissimulent pas l’Amour avec son A majuscule.
Christine Jouhaud-Mille

"Marthe", 1900-1901. Photographie prise par Pierre Bonnard à Montval. Epreuve originale ancienne, conservée à Paris, au Musée d'Orsay. La reproduction utilisée ici provient du livre "Bonnard", d'Antoine Terrasse, édité chez Gallimard en 1988.

Nu

J’avais toujours plaisir à regarder Marthe dans sa nudité.
Nous étions enfermés dans l’écrin de verdure de notre jardin. La nature avait ses droits dans cet enclos.
Le droit de pousser en abondance et cette densité du feuillage nous cachait des regards du voisinage.
J’aimais regarder Marthe poser nue comme une statue grecque. La lumière, retenue par sa peau blanche, révélait ses courbes.
Elle acceptait, patiente, de garder la pause et de me laisser le temps d’esquisser ses formes sur la toile.
Nous vivions ces moments intensément, isolés du reste du monde et de la réalité, baignés de calme et de verdure.
Moi… à la regarder.
Elle… à aimer que je la regarde.
Je voyais, dans ses yeux, ce retour en miroir de notre passion à nous aimer….
Cette intimité exclusive que je donnais ensuite à connaître en exposant mes toiles dans une galerie.

Son corps d’albâtre, pur, sans traces des morsures du soleil, ce corps pris dans la lumière, restait toujours sensitivement en moi, le jour, la nuit.
J’étais imprégné de ce corps, de ces seins, de ces hanches, de cette nuque.
Dans l’intimité de notre alcôve, mes mains avaient le droit de caresser ces courbes que mes yeux avaient vues et que mon pinceau avait interprétées.

Il y avait dans le jardin un endroit propice à nos rencontres.
Sur le sol de petits cailloux blancs réverbéraient la lumière jusque sur ses pieds et ses chevilles, comme une eau claire qu’elle pouvait traverser.
Je posais à ses pieds un tissu de soie blanche qui me rappelait la douceur de sa peau, et la caresse retenue dans mes mains inspirait le trait frémissant du pinceau.

Christine Jouhaud-Mille, 26 janvier 2006

………………………………………………

Poème de Christine Jouhaud-Mille à l’attention de ML Joffre

Je suis un bois flottant
sur la vague mourante
en bordure de la plage.
Je ne suis pas mort
car si tu sais me lire
lorsque ta main vient
me prendre,
tu découvres
l’univers entier
que je garde
en secret
dans mes fibres.

Coordonnées de l'atelier d'écriture de Carole Menahem-Lilin
http://quartierdorange.free.fr
carole.lilin@free.fr

Pour contacter Christine Jouhaud-Mille : c.jouhaudAROBASfreePOINTfr

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Poème de Charlotte Zermati

2006-06-18T22:52:00.000+03:00

Dans ce poème de Charlotte Zermati, pudique et sensitif, effleuré de mots comme l'étang par les éphémères, tout est dit au plus juste de la profondeur, mêlée à la légèreté quotidienne qui aide à vivre la vacuité dérisoire de la vie.
ML Joffre

Les croissants ! Sur la terrasse bien sûr, là, tout près de
l’eau…
Premier rayon de soleil…
La mer lisse, souriante, observe… écoute…
Mots, petits mots gentils, doux, quelquefois aigre-doux…
Mots et maux, qui tuent ou font vivre….
Mots juste pour parler, échanger, raconter…
Mots, sans mots, percevoir le silence…
Mots pour rire, mots pour jouer...
Mots pour aimer… pour dé-s-aimer… triste
Mots pour consoler…
Mots pour construire, confiance…
Mots, juste pour des croissants…
Sur la terrasse bien sûr, là, tout près de l’eau…

Voir le poème de Charlotte Zermati "Lumière passion" dans la page "Les peintures de Liliane" (9 juin 2006)

Pour contacter Charlotte Zermati : zermaticAROBASfreePOINTfr

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Poèmes de Bernadette Lazard

2006-06-18T00:31:00.000+03:00

A ELIO

Le vent d’Espagne m’a apporté ce matin l’étincelle que
Sans le savoir
J’attendais.

Dans les oliviers qui bordent la mer tu es né
Pur, tout baigné de rosé et déjà tant aimé.

J’ai explosé, détonnée tout étonnée
Figeant l’instant
Les yeux enfiévrés à jamais.
De flux en reflux j’ai crié ton nom empreint de soleil
Et je suis perdue
Puisque je ne t’ai pas vu.

Entre nous tant d’oiseaux, de rivières
Et des années lumières
Entre nous, vibrant, des parfums de bonheur
Et devant nous des heures de chaleur,
De baisers colorés et mouillés.

La bougie bleue qui
Depuis ce matin
Eclairait la photo de tes parents,
C’est toi.

Petit astre scintille, respire la terre, le sable et les galets.

Petit poisson volant bon voyage !

(13 janvier 2006, naissance du petit-fils de la poète)

……………………

Premier dimanche de printemps
j'ai vu aujourd'hui
le premier coquelicot
Décapsulé.
Rouge tonique
que je bois avec délice.
Il dégorge
dans ma gorge morte
il monte au cerveau
mon Dieu que c'est beau.
Réveillerait un mort…

Debout, je suis d'accord.

26 mars 2006

…………………

Désertude

La nuit jette un filet sur les vagues des dunes…
Tandis que dans le reg mon empreinte se perd.
Mes yeux secs et broyés noyés d’air dans la brune
Recuerdan las horas de amor cuando amantes eramos
El Miliena chorreando, de las manos hasta nuestros labios
Ils cherchent le temps où nous étions amants
Des mains jusqu’à nos lèvres le Miliena coulant

De toi, ce que j’aimais te révélant toute une
Il ne reste qu’un vide, plein des mots d’hier.
Au fond des blessures dont je frôle chacune
En el jardin de los sentidos, la casa vacia
Un bano negro de cien rosas en la llama muda.
Dans le jardin des sens, dans la maison absente
Un bain noir de cent roses dans le feu muet.

La coupe où nous apparaissait le poisson lune
Gît brisée sous mes pieds, terne dans l’atmosphère
Cuivrée ici alors, et là dans l’infortune.
De cada golpe, me queda una grieta
Y tantas heridas cuya sangre seca.
Meurtrissures pour autant de fissures
Fleurons de morsures dont le sang a séché !

Ton rire éclatant couvre mes pleurs de rancune
Les ténèbres t’absorbent et je me désespère
J’éxècre la terre, et l’envie me répugne.
? y las fiestas locas, nuestras carcajadas ?
Llanto del pasado, el nido deshecho.
Où sont nos beuveries, notre cercle d’amis ?
La rupture crie l’union, seule autour du nid détruit.

L’astre désabusé embrasse en sa tribune
Les sépales séparés, ceux lors recouverts
D’un incendie de pluie, du calice de lune.
En mi dolor sorda, tu silencio goza
Confesion tardia, sin respuiesta tuya.
En la sourde souffrance jouit ton silence
Mon aveu expire un trop tard pour nous parler

10 mars 2006

Pour contacter Bernadette Lazard : bernadettelazardAROBASyahooPOINTfr

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Peintures de Liliane

2006-06-09T22:59:00.000+03:00

Liliane explore avec émerveillement la peinture, de façon pragmatique.
- Impressions sur "La vague", peinture à l’huile de Liliane
- Comparaison entre "La vague" et la lithographie qui l'a inspirée

Lithographie de Jean Disarny, 50x60 cm

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"La vague" peinture à l'huile de Liliane, 30x40 cm, sur carton toilé, d'après la lithographie ci-dessus

Impressions sur "La vague" peinture à l'huile de Liliane. Echange de courriels, mars 2005

"La vie s’agite dans votre peinture, rythme, élan, poésie, vertige : où sommes-nous? dans un fond sous-marin, fantastique, en bordure de mer? tout se trouble nettement, tout est dans tout, le conflit dans l'harmonie, la douceur dans la tempête, la montagne à la mer, la chimère dans l'écueil, le requin dans le rocher, l'infini dans les parois de glace, les fantômes dans les voiliers lointains, et les hommes soudés à la roche sont-ils rejetés de la mer, caressés par la vague, résistants comme des menhirs?
Un gourmand jaune d'oeuf fouetté crémeux et hop, flocons de champagne à la mer nourricière en grand gâteau d'anniversaire en forme de coeur liquide limpide aux deux seins d'acajou pointus émergeant d'une robe printanière moirée de bleu turquoise, vert émeraude et pointe ensoleillée...

Votre œuvre est forte, empreinte de gaieté, et ça donne du bonheur »
ML Joffre

"J'aime bien les commentaires que vous avez faits sur "ma vague" : en effet, je voulais représenter une mer en mouvement, une vague puissante, c'est le sentiment que j'éprouve toujours en regardant une vague se briser, et j'aime beaucoup cela, (sauf peut-être un peu moins depuis le raz de marée" qui me fait peur) mais bon, aux Canaries, je suis encore allée sauter dans les vagues.
Avec l'huile, j'ai bien réussi à "domestiquer" le tableau à ma façon »
Liliane

Comparaison entre "La vague" de Liliane et la lithographie de Jean Disarny qui l'a inspirée

Inspiration
Lithographie
Brume, mélancolie, demi-teintes
Huile
Transposition très originale tout en clarté, gaieté, agitation. Apport de couleurs franches et d'imaginaire. Haut en couleurs

Composition
Lithographie
Horizon étendu, importance du ciel, falaise en pente douce
Huile
L'horizon est réduit. le ciel est surtout dans l'eau. L'eau personnalisée est sertie par la falaise abrupte, des remparts en arrière plan, et des rochers au premier plan

Contrastes
Lithographie
Moiteur d'avant orage. La mer se lance sur les rochers, la vague étreint le rocher.
Huile
Fraîcheur mentholée, bleutée, soleil froid, crème glacée fouettée. les rochers gourmands se jettent à la mer, déplacent les flots

Style
Lithographie
Ciel chargé mais paysage relativement paisible malgré le fracas de la vague. Mélancolie
Huile
Plein de vie. Violence des éléments, habité, bouge de partout. Bruit de gouffre. Lueurs pré-incendiaires dans le ciel. Gaieté. les vagues éclatent comme des pétales de fleurs. Goût de la nature

Vision
Lithographie
Naturaliste teinté de fond flou de brouillard, mystère de l'invisible
Huile
Surréaliste, fond lisse de fjord sur fond de sommets de montagnes, mystère du visible

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Voici quelques lignes inspirées par la peinture de Liliane « La vague »

Lumière Passion

Tempête lumineuse
Tempête secrète
Vague puissante, jaillissante
Vague fracassée, reformée
Vague majestueuse, passionnée
Ta puissance me transforme
Ta passion me nourrit
Charlotte Zermati

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"Canaries, lave", photo de Liliane

Ci-dessous, "Canaries, lave", pastel de Liliane, 29 x 21, août 2005

Liliane s’explique :

« Dans la photo, ce qui m'a intéressée : la violence de l'éruption volcanique qui a projeté cette lave. Cette force incroyable, et puis tout à coup, cette immobilité, lave figée à jamais au contact de l'eau en barrière rocheuse noire au travers de laquelle contraste la luminosité de l'océan.

Non, il n'y a pas de partie inventée dans le pastel, j'ai essayé de reproduire ce phénomène le plus exactement possible.

Support : bloc de papier Canson 29 x 21 feuillet noir, lisse, aspect mat (carnet de voyage 1 page blanche 1 page noire)
pastels : crayon carré Conté et pastels Schmincke extra fins souples

Procédé : J'ai commencé par tracer l'ébauche des formes pour reproduire les proportions au Carré Conté. Ensuite, j'ai commencé par le ciel avec le pastel extra fin estompé au doigt, puis la lave avec des couleurs foncées en 1er, toujours estompées, ensuite les montagnes au fond, violet en traits directs, puis l'eau estompée et en dernier, j'ai façonné la lave pour les mouvements avec des traits directs ; ainsi que l'eau.

Enfin c'est à peu près dans cet ordre, car il y a déjà 1 an, et je n'ai plus tout à fait en tête l'ordre ; mais bon, c'est à peu près ce que je ferais si je devais le refaire maintenant. »

Marie-Lydie commente :

Liliane ne se préoccupe pas de ce que l'oeuvre va donner. Elle agit en y prenant du plaisir. Le résultat ne peut être que jubilatoire. C'est d’elle-même que Liliane extrait le savoir.

Photo de Liliane
Equilibre, rigueur
Beau contraste l’apreté sous exposée de la lave figée moutonnant de mystère minéral sombre en écho aux nuages blancs du ciel…

Pastel de Liliane
Dans le pastel on vogue dans la fantaisie. Friande de nourritures terrestres, Liliane réduit le ciel, le hache, sème sur la terre des impressions mauves sur textile, la mer boit le bleu du ciel et la lumière fleurit sur les rochers.
La lave pétrifiée s’agite, prend vie par tous les pores.
Liliane éclaire l’ombre, l’illumine de guirlandes scintillant de joie
Dans ce jardin, on lit des aventures, Adam et Eve nus comme poupon rose, se rencontrent en médaillon central, à droite un ogre terre d’ombre enlève une arlésienne rose caput mortum, il neige sur l’argile rouge, la mer se creuse en cœur sous l’arche surmontée d’animaux fabuleux….

Voir ci-dessous l'oeuvre au pastel gras de Liliane "Cheminées de fée" dans l'article"Pastel gras : technique mixte" sous la rubrique « le lavis »

Pour contacter Liliane : liliane.peintAROBASclub-internetPOINTfr

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Poèmes de Carole Menahem-Lilin

2005-10-16T22:34:00.000+03:00

Poèmes à cerise de peau

Le temps me moque
Le temps m’égare

Parfois
Je voudrais mordre le printemps aux joues
M’accrocher aux nuages flous
Comme aux jupes folles des fées

Rejoindre enfin à sa fenêtre
Ce blanc visage qui me regarde
Depuis là-bas, depuis toujours
Dans la tour de ma nuque
La chambre de mon front…

Toi qui m’attends, depuis jamais
Sans que je retrouve l’adresse
Le labyrinthe ni l’escalier…

Mon ciel étroit
Mon autre, mon antre
Le nid de poitrine
Mon angine d’ardeur
Mon moi
Mon double, mon frère promis

Toi qui me guette d’avant le temps
Et que je ne rejoindrai jamais, peut-être
Dans les labyrinthes du sang

Mon double pourtant, la doublure de mon nom
La faim de mon enfance
Mon parfum de groseille
Oh mon repos
Mon amour de rocher, mon brouillard dans les taillis
Mon chevalier ami
Mon ardeur, ma merveille et mon sang de dragon…

Le temps me moque, le temps m’égare
Je voudrais mordre le printemps aux joues
Cingler les jupons mous des fées

Et je te cherche encore
Avec le même chagrin, la même impatience
Dans l’escaliers des bars
Dans les couloirs des nuits
Dans le corps des sanglots
Et l’aube éprise des forêts

Mon amoureux du septième jour et du temps retrouvé
Dans un vertige je rejoindrai ta bouche
Et je me nicherai dans ta poitrine
Je serai ton secret
Ta petite sœur de poitrine
Je suis ton secret déjà je suis
Au secret dans le nœud de ta gorge
Et quelquefois je pleure
Je te pleure avec tes larmes
Je pleure dans tes yeux
Ce nid de nous deux refusé
Une certitude que je pressens
Une complétude que je connais
Un amour simple que j’ai perdu
Je ne sais quand… je ne sais où

Le temps me moque, le temps m’égare
Je ne sais plus, je ne sais où…

Poème de Carole Menahem-Lilin d’après un dessin Nu_Arbre de M-L Joffre

Ramées

Le nu se fait feuillée
Bourgeons éclos à même la peau
Paupières, lèvres et vulve en un seul surgissement,
En un bouillonnement du songe,
livrés.

Sur le ventre
S’est ouverte la blessure
Délicate,
Comme feuille dépliée
Comme coquillage,
Comme chagrin d’enfant

Poème deCarole Menahem-Lilin écrit en pensant aux encres Nu_Arbre de M-L Joffre et en particulier aux deux encres ci-dessus

Femme puzzle, dansant

Seins dressés hauts
Hanches mandoline
Elle va
Balançant sa vie
Dans les rues difficiles.

Dans sa démarche
Comme en une guitare
La musique résonne.

Un oiseau entre les deux yeux
Un cadenas barrant son ventre
Elle ondule
Son désir enchaîné

La beauté s'émiette et s'éparpille.
Sur sa peau lustrée,
Sur son visage offert,
Les visages,
Les peaux se reflètent.

Sa beauté est l'une des clés
Du puzzle de la ville

Son corps est lui-même un puzzle

Elle porte les cicatrices
Et les émois
De ceux qui la traversent
Dans un tendre oubli.

Tous les passages
Les ombres voûtées
Les chaleurs du marché
Les immeubles tressés par les vols d'hirondelle et
Les émanations bleues de l'essence
Elle les porte
Tatoués
Sur ses seins orgueilleux
Sur son ventre dansant

Elle vit avec, elle vit malgré
Malgré les interdits
Avec les questions sans réponse
Elle va, son désir persistant

Dans son sac à dos
Elle a fait provision
De sereines imperfections
Minuscules gaietés
Rouges fruits de saison

Les violences et les trahisons quotidiennes
font à sa chevelure
quelques boucles supplémentaires.

Trahisons : étoiles sombres, retournées
Déceptions : oiseaux fous dans leur cage,
A libérer.

Elle libère.
Elle détourne.
Elle est gaie
Elle aime.
Et cet amour qui l'enveloppe
Dans les rues difficiles
Lui fait des yeux de bout du monde.

Pour visiter Poé-graphie, le site personnel de Carole Menahem-Lilin http://carole.lilin.free.fr/

Le site http://quartierdorange.free.fr/présente les activités proposées par l’association montpelliéraine « Quartier d’Orange »
Ateliers d’écriture pour enfants, adolescents et adultes
Café littéraire mensuel « Poésie en bouche »
Y sont publiés des textes créés lors des ateliers ou stages et des poèmes lus à l’occasion de Poésie en bouche

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Poèmes de Annie Devergnas-Dieumegard

2005-10-15T17:55:00.000+03:00

Poèmes de jeunesse écrits par Annie Devergnas-Dieumegard lorsqu'elle habitait le Québec

nuit rose

le ciel est rose
dans la nuit d’hiver

la neige se déverse
pour combler
tous les vides du monde

les corps s’adoucissent
sous sa patiente caresse

le ciel se rapproche
du sol matelassé
pour s’y poser à l’aube

vaste rapace duveteux
sur sa molle victime

rupture

par le cri incantatoire
d’une corneille suspendue
entre une lune de plein midi
anémiée comme un ongle mort
et le soleil couleur de mite

l’hiver perd pied

la terre cicatrisée d’hiver
se rouvre sous la glace qui rompt

empreinte

soif des pieds nus dans la neige
les mains n’étreignent que glace poreuse

la saison survivra
par les offrandes enfouies

les gemmes meurent de beauté
entre les cimes

le monde végétal s’endort
dans un aigre parfum de froid

seuls des serpents lumineux
dans le vert translucide des nuits

mon âme s’allonge
entre mille couches de cristaux

et cristallise en silence

Poèmes d’Annie Devergnas-Dieumegard d’après des dessins de M-L Joffre

le cœur battant
dans un tourbillon rose
la mère et l’enfant
sous des rayons de lune
ont conquis
leur double espace intérieur

déchiquetée
la fille vieille
à quoi bon les dentelles
et le jeu dérisoire ?

fragile est le ventre nu
gravide
les griffes guettent
becs giclures
avec peut-être
sous l’ombre des déchirures
une éclaircie de lait

bousculade d’atomes
mille pas s’entreglissent
dans une danse illusion
mais la sortie du chaos
est proche :
vois la trouée du jour !

Pour visiter le site d'Annie Devergnas-Dieumegard consacré aux meubles peints, à la peinture de fleurs, paysages, icônes http://pages.softnetmedia.eu/annedeco

Publication aux éditions l'Harmattan du livre érudit et poétique d'Annie Devergnas-Dieumegard "CHIENS ERRANTS ET ARGANIERS" ou le monde naturel dans l'imaginaire des écrivains marocains de langue française

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Les Sculptures composites de Gérard Wibin

2005-10-15T17:20:00.000+03:00

"Le geste vainqueur"

Les sculptures de Gérard Wibin sont percutées du souffle de vie. Massifs de béton de plusieurs tonnes enchâssent des partitions de marbre, acajou, acier, composites, en une dynamique cinétique, prête à éclater des destinées du ciel. Vision de l’homme incarcéré délivré...
M-L Joffre

"Foot"

Sculpture installée à Lier, Belgique

350x350cm – 21 tonnes

Béton, acier, composite, granit

"MurMarathon"

Sculpture érigée au Campus UCL à Louvain-la-Neuve, Belgique

350x350x200cm - 20 tonnes

Béton, acier inox, acajou, marbre

"Sky jump"

Sculpture. Composite de bois, polyuréthane, acrylic, métal

H150 x 30 x 50.

Cherche acquéreur

"Le chemin des origines : Souffrance, Sagesse, Puissance"

Sculpture installée à GlaxoBeecham à Heppignies Belgique

Hauteur 250cm

Matériaux composites métal polyuréthane

Réduction 10% en bronze au Headquarter Philadelphie USA

Pour visiter le site de Gérard Wibin : http://www.wibingalerie.com/

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Pastels d'Agnès Delaby Mainguet

2005-10-15T16:49:00.000+03:00

Gémellité, pastel, 50x60cm, 2004

Gestation gémellaire

coup de poing de fleur
habit d’abeille

la fleur fauve plane
sur la fleur feuilletée délicate

dans la matrice d’un écrin
de velours outremer
deux soleils de terre
joignent leur bouche

oiseaux douillets
dans le nid drapé
de lumières
à l’abri des cuisses
ouvertes sur l'azur
ourson en apesanteur
les coiffe

Ballade des pendus, pastel, 55x73cm, 2005

"Ballade des pendus" une délivrance existentielle, la vie bleu ciel qui donne la mort, la fleur du cordon ombilical vient d'être coupée, s'ouvre la boîte de Pandore. Chute d'un lustre, manège de la vie, carcasse de gondole de nos illusions, joie enfantine sous la peine, charpente en fer forgé de l'arche de Noé, du traîneau du Père Noël, échos à la poésie de Villon !
Illusion du nuage terrestre, point de fuite l'aspiration au jardin de la mer bleu, gardé à l'horizon du couchant, par deux douces effigies animales !

Styx, pastel, 55x73cm, 2003

L'Egypte, l'oeil, le soleil, le vitrail, la lumière, les naissances, l'alliage du bleu et du vert rompu de rouge. La construction d'un motif architecturé, la composition géométrique, toutes les imbrications de notre mémoire patrimoniale. Une gestation centrale d'où rayonne la vie sous un soleil sang séché, et son corollaire la mort avec des petits êtres dans des nacelles de naissance ou des fosses de catacombes baignées de sang

La création, pastel, 55x73cm, 2005

Création de la vie
entrailles de la terre
rouge ocre charbon
flottent dans un vert
de forêt abyssale
bois calcinés
parcelles de terre ocre jaune
couturées de sanguine
soleil rouge d’énergie graine verte
soleil poulpe pince
la dépouille de la graine
cycles de verdeur maturité
négatif positif
vides et pleins

respiration d’organes
ventres en gestation
plein de graines de vie
naissance un être s’échappe
de la poche embryonnaire
donnant du lait comme un sein
circulation sanguine verte
fruits offerts insectes
nervurés de sève de sang
phagocytés de végétaux
flammes pieuvres

soleil terre
terre eau

Pastels d’Agnès Delaby Mainguet
Textes de Marie-Lydie Joffre

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